Стихи не желают остаться в плену,
Бумага - клетка для них,
Лишь только в руку перо возьму,
Скрывают они свой лик.

Лишь только вслух их сказать хочу,
Теряю тонкую нить,
И снова ушедшее слово ищу,
Чтоб тайну стихов открыть.

Зачем же тогда во мне звучат,
Свободным потоком они,
И в сердце ночь отступает опять,
Пред утренним светом зари?

Наверно живут они в мире ином,
Где бренной материи нет,
Где льется реки забвения сном,
Горний таинственный свет.

Там спит трава на зеленых лугах,
И сладкие струны звучат,
Там вечно струит в неземных цветах,
Свои ароматы сад.

Там грезы на крыльях мечты парят,
Далекие звезды близки,
Туда проникает лишь мысленный взгляд,
Когда приходят стихи.

Там души тех, кто еще не рожден,
Забот не ведая ждут,
В какое из темных земных времен,
Люди их позовут.