Диалоги с писателем

Завтра - первое апреля,
А сегодня снег идёт.
На печи сидит Емеля,
Потому что идиот,
Потому что он не знает,
Как, зачем, куда пойти...
Снегом свет оконный залит
От полудня до шести.
Будет падать он, летая,
Будет, падая, летать..
Эх, тоска моя пустая,
Переменный ветер, ****ь!

Мне звонил с утра писатель,
Он был трезвый, как стекло.
Говорит: "Работодатель...
Бла-бла-бла... бухло, бабло...
Я 'гуся' пока оставил,
Приезжай на порося..."
Это как война без правил -
Что писатель без 'гуся'?
Я сказал ему, что еду,
Скоро еду в Новый Свет.
Нашу странную беседу
Не осмыслил бы сосед.

Мы с писателем на птичьем
Говорили полчаса.
Я же взял его с поличным,
Типа, что вы за писа...
Он нисколько не в обиде,
Он писатель, а не кент!
Он не фраер толстый в МИДе,
Он поток, вулкан, торрент,
Ныне спящий, ныне пьющий,
Ныне вымерший, во льдах...
Мамонт он, когда-то сущий,
А теперь - увы и ах!

31 марта 2017 года