ОТ-ЧАЙНОЕ 

Когда день-деньской всё тускло и серо,
Так, что даже и кудин не бодрит,
ощущаешь себя сбившейся Гердой -
где-то там, на половине пути. 
А куда идти - не очень-то ясно
и так хочется весны наконец...
Задыхается, как в приступе астмы,
город, сдавленный тисками колец. 
И запятнаны сырые сугробы 
желтым светом фонарей и витрин,
под землей метро гундосит утробно,
как простуженный циклоп-исполин.
И усталость, подражая Прокрусту,
отрубает от озябшей души
наносные, ненадежные чувства.
А дороги еще час с небольшим...
Дотащить б уже до дома свой остов,
заварить улун, застыть в монолит,
и отчаянно-злое спокойствие
потихоньку от-чайным залить.