В 1917 году я сбежал из Петрограда. Думал, что это единственный выход, но проблема в том, что выход мог бы быть другим. Сейчас, когда я умираю, я это понимаю, до этого я несколько раз просил вернуть меня на родину. Но эти черти меня в никакую: признай нашу власть, потом ещё что-то, мне сын говорил отрывками про то, как вернуться в любимую страну. Дурак какой-то.
В 1917 году я мог изменить всё: и страну, и мир. Но потом пришли эти... как их там... коммунисты, да... и отобрали власть у меня. Я так бы и хотел с ними поквитаться, посмотреть, что они сделали со страной. Но не впускают. И не впустят.
Сейчас мне 89 лет, я лежу на койке и умираю с голоду, надоело это ощущение вины перед страной. Лучше так, чем постоянно к этим чертям обращаться.