...И весь день в голове мысли, мысли, мысли... А стихи не пишутся... Всё валится из рук, но из головы ничего не пропадает. Меня обокрали. Самым наглым образом! Отобрали то, что и отобрать-то вроде невозможно, ту маленькую (отнюдь не по важности!) частицу меня, которая моей оказывается никогда и не была. И не ценил вовсе, принимал за нечто само собой разумеющееся, а как отняли, тут же понял всю цену потери. Тут же понял что, к чему да как. А как понял, так и понимать-то что-либо расхотелось!
Странное чувство, когда разум твой распадается на кусочки, долго не может, а может не хочет собраться, а как соберется, как обнаружит, что из бесконечного множества вариантов конструкции собрался-то опять в тот самый единственный верно-неправильный, тут и приходит понимание того, что обычно называют безысходностью. Проще говоря - тупик. Тут уж хоть бейся головой о стену, хоть лезь на неё, всё равно - тупик. И сколько бы ты ни рвал на себе волосы, сколько бы ни кусал локти - ни здоровья, ни ума это не прибавит. Тупик...