Взбрасываю во сне руку и кричу: "остановите!". Все тот же сон о невозможном спасении. Будь, что будет, - думаю, и закрываю глаза, не пытаясь бороться. Вижу мост и себя, стоящую на нем. С самого детства, с первого вскрика незамутненного сознания, с первым лучом света, ворвавшимся сквозь детские веки. Я прониклась этими образами изнутри. Проснувшись, я искала другие выходы и их не находила. Реальность кажется менее угрожающей. Когда знаешь, что черное не может быть белым, не боишься ничего потерять. А во сне, я лечу с моста, с одного и того же немыслимого моста. Где он? Где я его видела? - искать его? Этот единственный выход я, как водится, отвергаю.
Что ж... невозможно обрести желаемое без перемен.
"Мне слишком часто говорили..." - последний обрывок сна, кажущийся причудливым звеном в нескончаемой цепи несуразиц. Я не люблю записывать сны на пленку памяти, но они вечно мелькают перед глазами, превращая день в ночь. Мое имя слишком коротко, чтобы называть его, а память... она настолько длинна, что не поместилась бы и на ладони у неба.
За моим окном нет ничего. Это вполне объяснимо, если учесть, что окно - отверстие в мир иной - заперто, закрыто, изничтожено ставнями... Я не боюсь лучей света, я не боюсь тьмы, я не боюсь...
Я пишу отрывки стихов на полях своих детских мечтаний и понимаю, что становлюсь старше... Мои веки закрываются, и я уплываю в созвездие сна, где бродит веселый пес и белая медведица. Кофе... Горячий2 глоток бодрящей жизни или напиток, уничтожающий надежду? У меня нет желания рассуждать о всесилии бога... Верю ли я в его существование?
Пустота... А ведь я хотела начать новый день. Все, все... остались в прошлом. Новая страница несет неудовлетворение ее пустотой...Пусть будет так... С сегодняшнего дня: не ночь, а день, не черное, а белое, не боль, а... тихая печаль. Так будет. Я хочу, чтобы сегодня в зеркале были голоса. Я не вижу своего отражения, не чувствую прикосновений ветра, не жду, не люблю...
Страницы книги, с которых смотрит молодой и всесильный Байрон. Поэт - это призвание, поэт - это болезнь... Я не читаю, я проглатываю слова, гонюсь за правдой... Пишу... Вывожу иероглифы, бессмысленные, нежные слова.
Нужно расшторить окна. Впустить лучик лунного света и прекратить безлунную тоску... Прослеживаю связи с Понтием Пилатом. Вечно осужденная на неизбывную тоску преступника.
Браво тебе! Неизлечимая неудачница! Браво тебе! Воздай себе по заслугам, ибо лишь кну
излечит больную рану. Гниение не приносит страданий. Что идет за смертью уже не страшно. Не спрашиваю, и ты не спрашивай. Срок не знает никто. Для кого-то он наказание, для кого-то счастье. Ценится не материя, а попытка. Будь у меня десять рук, я бы убежала на небо, а так - всегда приходится соскальзывать. Тело легче лишь во сне. Может, поэтому меня сносит с моста?
Своими слепыми голубыми глазами я не вижу лжи. Своим пустым сердцем я не чувствую измену. Мрак подземелья - мой мрак. Но на пути к смерти нас всех ожидает любовь...