Трещали ветки в костре - веток было столько, что треск сливался в единый непрерывный рокот. Дым от пропитанных смолой дров чёрным столбом вздымался к небу. Гудело пламя, опаляя жаром всех, находящихся рядом.
Что оно творило с телом ведьмы, привязанной к столбу, лучше было не думать.
Правда, не думать об этом получалось плохо, хоть дьявольское отродье уже и не кричало. Патрик, монах, исполнивший роль гонца, с побелевшим лицом смотрел на пламя, сжимая в руке свиток - оправдательный приговор, запоздавший на десять минут.
- Не стоит так переживать, сын мой, - отец Григорий, дородный инквизитор в снежно-белой мантии, сочувственно похлопал Патрика по плечу. - Может, король и настоял снять с неё обвинения, но она всё равно виновна перед Господом и людьми, а потому понесла заслуженную кару.
- Но... она же была оправдана... и реабилитирована... она не ведьма и невиновна в сношениях с дьяволом... вот приказ...
Отец Григорий пожал плечами:
- Его и подписали-то только когда стало ясно, что ведьма сгорит. Это политика, сын мой. А приказ вряд ли ей теперь понадобится.
- Вот уж дудки, - обуглившаяся до костей рука выхватила у Патрика свиток, едва не пропалив бумагу. - Что ж я, задарма там жарилась?
Шутёнка.