-Что ты там творишь у себя в комнате, ааа?!- дверь распахивается и звонко ударяется о стенку от удара разъяренной Наташи. - почему ты не отвечаешь, когда я тебя зову?! Почему воняет сигаретами?! Что... что за бордель ты здесь развел?! Шлюхи какие-то раскрашенные ходят, белье на кухне оставляют!- женщина забегает в комнату и начинает хлестать Мишу по щекам, всхлипывая - Шприцы на столе хотя бы убрал, наркоман чертов! Что ты творишь вообще... - последние слова Наташа тихо проревела, опустившись прямо туда, где и стояла- что же ты со мной делаешь...
- Успокоилась? Выговорилась? - Миша выпустил струйку дыма в Наташу сквозь зубы - Выговорилась, спрашиваю?! Ничего про себя сказать не хочешь, а?! - сигарета полетела в сторону. Схватив Наташу за воротник кофты, Миша рычал ей прямо в лицо- это ты, ты, ты, что ты со мной делаешь?! Что за новый мужик у тебя? Где ты пропадаешь целыми днями?!- со слезами и злостью в голосе орет он. Вдруг оба замолкают. Ревущая женщина оказывается в крепких объятиях. Наташу мелко трясет, и Миша, как маленькую, прижимает ее к груди и гладит по волосам.
- Ненавижу тебя! Отпусти! Ненавижу! Катись к своим друзьям... - всхлипывая, кричит она, не принимая никаких попыток выбраться.
- Все, все, все, забыли. Зааабыыыли. Ну хочешь, я курить брошу? Хочешь, не придет больше никто, а? - шепчет Миша ей на ухо, и прищурившись, всматривается в их отражение в зеркале- рослый молодой человек лет 18, в растянутой красной футболке, с густой, кудрявой темно-каштановой шевелюрой на голове, редкой щетиной и ледяными серыми глазами. И Наташа, у него в руках- миниатюрная жгучая брюнетка, с длинными волосами, пахнущими медом(Миша ткнулся носом прямо в них) черными, сейчас обиженными и зареванными глазами и фигуркой статуэтки. Наташе, впрочем, за 30.
- Я не хочу больше.- она смотрит на Мишу глазами, полными слез. - Я не хочу так больше. Это не правильно. Я же не подруга тебе, Миша! И никогда ей не буду! - парень резко отпускает ее, отходит к дивану и нервно прикуривает, пристально глядя ей в глаза.
-К чему ты? Хочешь прекратить- прекратим. Хочешь, что бы я уехал- так я уеду! Или просто новый парень, очередное "навсегда"? - снова срывается на крик, кидается к столу и швыряет вещи в рюкзак. - Не хочешь меня видеть- да на здоровье.
Миша выбегает из комнаты, сует ноги в кроссовки, хватает тонкую кожанку и выбегает на лестничную площадку. Наташа плача, опускается на пол в его комнате, обнимая одной рукой диван, а второй от бессилия, стукнув по полу.
Для марта на улице холодно. Парень в кожанке с рюкзаком пробегает пару кварталов и опускается наконец на какие от качели. Опять прикуривает.
Телефон в кармане джинсов неожиданно начинает звонить, от чего Миша подпрыгивает. Покрасневшими от холода пальцами он берет трубку.
-Мишаааааань- пьяный хохот друга ему в ухо.- Мишаня, приходи! Мы тут собрались... ну, с ребятами. Обсуждаем что дамам дарить- хохот усиливается, слышно громовое "наливай"- ты это, приходи, твоей тоже че-нить придумаем.
-Иди ты.- Миша злобно нажимает на "отбой" и запрокидывает голову назад, пуская дымовые колечки.- алкаши хреновы...
Телефон звонит еще раз. Парень нервно курит, пытаясь игнорировать назойливую мелодию. Никак...
-Да не приду я к вам бухать! - рявкает Миша в телефон, не потрудившись даже посмотреть кто это.
-Миш.- голос лучшего друга в трубке обеспокоен. - ты чего там?
-Вов, я с мачехой поругался. С Наташей. Прикинь, меня из дома выставили- он хмыкает, туша сигарету об ручку качелей и ежась в холодной куртке
-Приезжай. Приезжай ко мне. Все решим, помиритесь, сто раз в неделю у вас так. Ты это... Наркоту взял?
-Тебе только это надо? Почему всем что-то надо? Одной секса, другому- наркоту, а я? Нет, да? Никому?!- растрепанный Миша мечется по детской площадке, сжимая сотовый в руках и вытирая мокрые глаза.
-Миша, мать его! Эта дура, Наташа, найдет всю наркоту, сольет нас в расстроенных чувствах полиции, а мы будем сидеть! Или обдолбается сама. Тебе это надо? Чтобы с твоей драгоценной неприкосновенной Наташенькой что-то случилось?!
Миша резко сел на скамейку. Наташа... примет наркотики? Кто угодно, только не она. Его Наташенька... наркотики?! Да если из-за него, чудовища такого, ее руки коснется игла, он же умрет, самоубийством жизнь покончит!
-Взял.- помертвевшими губами шепчет от в трубку.- Я еду, Вов. Все с собой.
Глава 2
Автобус 41 маршрута медленно ехал по дороге. Дождь набирал обороты, заливая стекла. Время часов 9, наверное. Закрываю глаза, вспоминаю голос Наташки. Вот вчера мы в это время пили чай, она мне еще пиццу пекла, а сама не ела, потому что хочет похудеть перед нашей с ней поездкой в Италию. Интересно, а сегодня кушала? Утром, вроде, ковырялась в твороге. И куда ей худеть?.. Итак спать не удобно- маленькая, вдруг раздавишь, еще и костлявая. Как она там? Сейчас, наверное, болтает с подругой, или у нового парня, жалуется ему на непослушного "сына". Сдерживаюсь, чтобы не застонать. Как представлю этого урода- убить хочется. "она крутит тобой как хочет"- вспоминаю Вовкину фразу, которую он сказал после того как она ночью захотела клубники, а я побежал. А что, не бегать надо было? Как это?
Вовкина остановка. Выкатываюсь из автобуса, и медленно шлепаю по мерзкой мартовской слякоти. У табачного киоска привычно торможу:
-Пачку кента 8. - протягиваю сотку, заискивающе всматриваюсь в глаза продавщицы.
-18 есть?
-Сука.- тихо процеживаю через плечо. Ухожу.
-Хам!- несется мне в след.
Ну, вот нет человеку 18, и остается месяц до дня рождения, почему надо быть такой мерзкой? Я бы всем продавал. Мальчикам. А девочкам- запретил сигареты вообще.
...Греем с Вовой чай. И героин. Вова приплясывает от нетерпения, ложка в его руке дрожит и скользит над огнем.
-Отдай мне, нервный.- фыркаю я, и забрав у него ложку спокойно стою у плиты. Вова суетится рядом, рассказывая что-то про химию, концерты, и прочую милую ерунду.
Героин уже в венах. Опять приступ человеколюбия, и я, забыв про нашу ссору, звоню Наташе.
-Наташенька, милая, я люблю тебя, ну прости, прости, я приеду сейчас! ты где, солнышко мое? Давай не ругаться больше, родная, ну хочешь, ничего не будет больше у нас? Вот ты хочешь, давай как правильно? Где ты, зая? - смеясь и плача ору в трубку я, носясь по квартире.
-Миш, ты чего? Дурак- Наташа хлюпает носом- Дурак! Я весь день места себе не нахожу! Домой, живо! Не будешь через тридцать минут- обижусь! Я ужин приготовила... - и оба, как идиоты, опять ревем.
Вовка смотрит на меня, оперившись на дверной косяк, и смеется.
-Я же говорил. Говориииил. -он притягивает меня к себе за волосы и мнет щеки. - Такси я вызвал. Одевай джемпер, бери деньги, и уходи. Быстро!- шутливо прикрикивает он на меня, разворачиваясь ко мне спиной. - Пары завтра с 9, не опоздай, киска.
Порой он ведет себя так, будто старше меня, хотя на самом деле мы ровесники. Я натягиваю его джемпер с оленем(намекнул-таки, гад) и выхожу в подъезд. Дверь за мной с грохотом захлопывается. Стены плывут, цветные пятна вокруг меня расплываются, в ушах шум и почему-то скрипка. Мозг кипит от идей, поэтому сев в такси я начинаю лихорадочно чиркать в блокноте картинки и фразы. В колонках реквием. Прошу водилу сделать тише, ибо я, как тонкий ценитель классики, никак не выдержу ремикса, но повернувшееся лицо водителя стекает прямо ему на куртку.
Ору, вываливаюсь из машины, судорожно кинув пару сотен на сиденье, оказываюсь на улице. Плохо... Взъерошиваю себе волосы. Давно такого не было, старик. Что-то не то, ребята толкнули левоту. Вспоминаю, что Вовка пустил больше, чем я. Трясущимися руками набираю номер. Гудки- я слышу скрежетание и свист серен, Вовкин искаженный голос на том конце трубки,. Все как в замедленной съемке.
-Брат, ты там как? - максимально спокойно спрашиваю я, щелкая зажигалкой у сигареты, зажатой во рту.
-Я что-то не очень. Тошнота, и температура поднялась, но, наверное, сейчас отойду... Ты с Наташкой, все у вас в поряде? - слышу кашель и то, как он пытается улыбнутся в трубку.
-Нет, не доехал еще. А знаешь, мы с ней сейчас приедем. Ну, кино посмотрим, она там тортик вроде пекла.- я холодею от ужаса, а в трубку выжимаю улыбку. Минут 40- и мы у тебя, пока переоденется, пока что... ну все, до встречи!
Кидаю трубку и в панике мечусь по улице. Становится хуже. Но если я- еще ничего, то что там у Вовки? Все переворачивается и становится черно-белым. Сглатываю, сажусь на корточки, набираю любимый номер.
-Наташенька? Тут плохо...
...Через 40 минут, как и обещали, мы с Наташей у Вовки. А еще с бригадой врачей скорой помощи.
Вовку нещадно рвет, температура снизилась до жизненного минимума, давление почти на нуле. Как школьники, сидим с Наташей, сложа руки на коленях, и слушаем ругательства врача.
-Я вызову полицию. Нет, ну ребята, это же наркотики! Нет, все-таки вызову...- врач суетитсяпо комнате.
-Я отравился тортом!- поднимает голову от тазика мертвенно-бледный Вова. Врач качает головой.
-Тортом! Понимаю, они, маленькие, не совершеннолетние, а вы, мамаша, куда смотрите?!- Наташка надувается на "мамашу", как маленькая.
-Меня здесь не было.- виновато лепечет она.- я могу заплатить за вызов, они будут под домашним арестом, но только не полиция!
Главный врач снимает с руки Вовы капельницу, оставляет на столе какие-то ампулы, и увидит Наташу в коридор.
Слышен разговор. Я рассматриваю рыжеватые волосы друга, разметавшиеся по подушке. Смотрю на тощие руки и синяки на венах. Потрескавшиеся губы. Ресницы дрожат, тихий стон "мааам". Я в отчаянии хватаюсь за голову. Кажется, нас надо спасать...