Аннотация: Не все то золото, что сверкает и даже блестит, или такса за переправку в царство Аида.
-Помнишь погребальный обряд древних греков? Они клали в рот умершему монету, чтобы ему было чем заплатить Харону, перевозящему души через Стикс...
-Я не силен в истории.
-Зря. Там очень много интересного. И поучительного.
-Любой опыт всегда поучителен. Но такие обряды уже давно перешли в разряд легенд...
-Возможно.
-Почему ты об этом вспомнил?
-Скольких людей ты потерял за свою жизнь?
-Не знаю... Десяток, два... Не считал.
-Десятки, сотни... Каждый оставляет после себя что-то, какую-то память.
-Естественно.
-На каждом шаге ты обретаешь кого-то нового. Кто-то идет за тобой, кто-то ведет тебя, а кто-то противостоит тебе. И каждый оставляет свой отпечаток. А потом рано или поздно уходит...
-Но так же и я могу уйти.
-Ты - можешь. А я уже нет...
-Знаешь, я никогда не понимал этой твой ненависти к собственному бессмертию. Ведь человечество стремится к нему с того самого момента, как научилось ценить время и бояться смерти. А ты, кажется, только о ней и мечтаешь.
-Хех. Нет. Мечтать о смерти более чем глупо. Я просто искренне сожалею, что ее у меня нет. Потому что этих самых монеток для Харона стало слишком много, и скоро мне негде будет их хранить...
-Тебя столько раз пытались похоронить?
-О да! Каждый когда-то да пытается это сделать! Каждый, чья дорога хоть раз пересеклась с моей, обязательно отправит меня в последний путь, наградив такой монеткой.
-Сколько сундуков уже набрал?
-Миллион, не меньше. Миллион сундуков с мыслями, воспоминаниями, обрывками чувств и искаженными временем лицами...
-Так вот ты о каких монетах...
-Не все то золото, что сверкает и даже блестит.
Темная, закутанная в плащ, фигура сделала несколько шагов по комнате и вернулась к окну.
-Тебе когда-нибудь приходило в голову считать звезды?
-В детстве каждый хоть раз занимался этим.
-Сколько ты насчитал?
-Уже не помню... Много. Очень много. Кажется, мне не хватило чисел. Я тогда просто не умел считать до таких значений.
-А теперь представь, что у каждой из этих звезд есть имя... И каждая смотрит на тебя и шепчет голосом того, чье имя получила. Одобряет или критикует, сочувствует или радуется вместе с тобой, обижается, хвалит, огрызается, проклинает, благословляет...
-Это прямой путь в комнату с мягкими стенами. Ты уж извини, - собеседник со слегка виноватой улыбкой пытается разглядеть выражение лица, скрытого под капюшоном.
-Не спорю. Но я же форменный сумасшедший, ты сам так говорил, - усмешка.
-За столько лет... Ты уже назвал все свои звезды?
-Все? Мне даже пришлось создать несколько новых...
-И все их помнишь?
-А как же. Все до единой.
-Так не мудрено сойти с ума...
-Чтобы сойти с ума, нужно изначально не быть сумасшедшим. Так что можешь считать меня вполне нормальным. По крайней мере, с ума я не сходил.
-Любой человек назовет тебя сумасшедшим.
-Но я же не человек, чтобы оценивать меня по их критериям.
-А разве человек способен принять чьи-то еще критерии, помимо его собственных?
-Фраза "ты был прав" звучит искренне только на смертном одре!
-И то через раз...
Оба замолчали. Человек, сидящий на диване и задумчиво тянущий горький дым крепкого табака, и странное существо у окна, так похожее на человека с виду и так же резко непохожее всем остальным.
Человек думал о том, что наверно, ему стоит гордиться, раз такая личность выбрала его из миллиардов самых обычных людей. Правда, он так и не понял, зачем, и что вообще ему нужно. Почему-то одним холодным зимним вечером, когда ледяной ветер, казалось, задувал легкие крупинки снега даже в самые укромные уголки маленькой квартирки с почти всегда выключенным светом на последнем этаже типовой многоэтажки на окраине города, из темноты раздался чуть хрипловатый голос с мягкой насмешкой. Он спросил, не угостят ли тут замерзшего до чертиков путника чашкой горячего чая. Путника, замерзшего, плутая по мирам...
А о чем думал этот самый тогда замерзший путник, не знал никто... Но если бы кто-то смог увидеть его взгляд, то предположил бы, что он вспоминает что-то очень важное и значимое, понятное лишь ему одному.
-Как ты умудрился потерять смерть? - вдруг спросил человек.
-Как? - слегка отрешенно переспросил бессмертный.
-Демиург смертен, но только в самом первом мире, им созданным. Там он может умереть так же легко, как и любое другое живое существо. Ты сам это говорил. Почему бы тебе тогда просто не вернуться в тот мир?
-Если бы я мог туда вернуться, я бы не говорил, что потерял свою смерть.
-Он погиб? - человек удивленно посмотрел на собеседника, пытаясь уловить хоть какие-то эмоции в темноте под капюшоном.
-Если погибнет самый первый мир, погибнет и Творец, - демиург пожал плечами.
-Но почему тогда?... - человек запнулся.
-Потому что иногда Смерть приглашает на танец, в котором ей нельзя отказать...
В распахнутое окно рванулся ветер, расшвыривая хлопья снега по комнате.
-Когда-нибудь расскажу, - в голосе скользнула улыбка.
-Там дверь есть... - вздохнул человек.
-К Тьме двери! - фыркнул демиург и легким движением вспрыгнул на высокий подоконник.
-Окна у вас тут неправильные...
-В смысле?
-Да подоконники узкие слишком. А я на них сидеть люблю...
-Ну...
Темная фигура мягко соскользнула вниз и растаяла в ночной метели. Человек потушил сигарету и задумчиво уставился на запорошенную снегом комнату. Ну почему нельзя выйти через дверь, как все нормальные люди, в очередной раз подумал он и вздохнул, вспоминая, что его необычный друг давно забыл, что такое - быть человеком.