Смысл жизни искать - занятно, только вроде как ни к чему;
Я - сосуд для умерших. Буднично, так бубенчик поет "динь-дон", 
Все уходят в меня, как рыбы глубины - уходят во тьму,
Им спокойно во мне, уютно за стеклом толщиной в ладонь.
Пофамильно - списки разбившихся: пассажиры, и экипаж;
Взгляд, улыбка - с матовых фото за оградами из чугуна...
Всем со мной тепло и надежно - я ведь тоже почти мираж,
Или столб пограничный - только не понять, где чья сторона.
Не понять, где Харон, где свет ночника над детской кроваткой,
Переходят одно в другое - жизнь и смерть, чужое, свое,
В направлениях самых разных, по тропинке пунктирной, шаткой...
Пьем одни и те же мелодии - терпко-вяжущее питье.