Музыка вовсе не со столба слетает. Это же the cure! Смит кричит: потерялся, значит, спасите! А в ответ эхо... Смит к зеркалу - а том еще один, такой же потерянный, как он. И за окном - шагают робкие и бледные, с ярко-красными губами... На улице холодно - приходится кутаться - и никого нет. Одни шапки и куртки. И не найтись, потому что потерялся бедный Смит. Был бы агентом - прыгнул в матрицу, смотрел бы сквозь полуприкрытые веки на небо. А так нужно ощущать реальность каждым пальцем. И никуда от нее не деться, не убежать... Снег мокрый, рыхлый... вот и остается Смиту только одно - бродить по неизведанным просторам родины, сглатывая слюну, и вопить вовсю: где же я? Ну, совсем потерялся, запутался. Не могу белое от черного отличить. А ему вместо ответа - цветы и слезы в пробирках: мол, сохрани на память, мученик и герой. Поизвивался Смит вокруг собственной оси, не понял ничего - и отправился спать. Не оттого, что хотелось, а потому что мечтал, что хоть сны что-нибудь разъяснят. Не разъяснили. И там - множество Смитов заглядывают друг другу в извилины - и удивляются. Нигде никого... Ах, Смит, держи руку. Так и быть, вот тебе - иное. Но задумчив и тревожен он. Подперев голову рукой, уныло подвывает себе - и смеется дико. На дверях записка: "Меня нет дома". И правда, нет его. Один Смит остался, да и тот потерялся.