Незачем кривить душой. Но хочется надеяться, что каждый из льющих мысли на бумагу задумывался о том, что кому-то еще, кроме него самого, это нужно. Как воздух легким, как вода в пустыне, как земля траве, как смех ребенка родителям, как поцелуй для влюбленных.
Наверное, каждый верит, что строки выведенные им на клочке бумаги тоже нужны кому-то. Но с этими мыслями приходит и страх, что все наоборот. Эти черные линии букв на белизне никем так и не будут поняты. Никто не протянет руку - взять бумажку, вновь и вновь терзать ее чтением, ища всколыхнувшиеся в душе ощущения.
Что лучше: остаться гением для самого себя, наслаждаясь тишиной своих мыслей или стать бездарностью для всех, потому что не смог, не сумел поделиться с ними своей душой, подарить людям кусочек своего мира? Сколько писателей умерло, не пожелав открыть другим свое ощущение того, что нас окружает.
Лишь дети откровенно, беззаветно и преданно говорят все это. Но слишком часто им дают понять, что взрослым нет дела до их мыслей. Немногие из них, вырастая, сохраняют желание написать что-нибудь.
Черкануть несколько строк в маленьком блокнотике.
Так что, если можете - не пишите. Ведь вас уже научили этому в детстве.