1

Нет, не получается, выходит лживо, небОево,
Все, чем жил я, было "люби и пой его,
этот текст, про весну, про пойло вам
намешавшую руку боженьки,  
руку с оловом
на запястье"

Здастье!
Мне девятнадцать,
И меня предала весна,
Я курю и месяц не видел сна,
А еще я пью и теперь не с на-
ми этот блядский месяц - паршивый май -
да несносный город.


2

А когда-то жилось ведь правильно и с отличием,
Нет, мы также вот рвали жилы, но поприличнее,
Поведомее, поскромнее что ль, безразличнее,
Что не взять нам, мы покупали, да за наличные.

Были 
глупыми... 
Дурилами крупными,
Живыми снаружи счастливыми трупами.
Любили, любовь нам давалось трудно ли?
Мы всё ж тяжелее, чем нас придумали.

Думали, боги, а все же в Олимпе-то
Пилось вино - да не нами выпито.
Смотри на меня же, мой вечер, вылитый
Дьявол раскосый, из рая выбитый.


3

Нет, не выходит весна с тобою,
Да, я не стою, и нам не стоит
Всех  этих милых скупых историй
Помнить про то, что всегда простое 
Самую сложную боль размоет;
Смоет с лица и с подошвы смоет
Первым пришедший 
сентябрьский луч.