Старая церковь помнила времена золота на своих куполах...А теперь там был всего лишь серый металл...И колокола на звоннице уже давно не поют...С тех самых пор, как их вбили в грязь десятки жестоких сапог, тех сапог, что топтали кресты, тех сапог, что снимали с её стен иконы и вешали агитплакаты...Теперь от её былого величия, как и от агитплакатов, не осталось и следа...Фрески отбиты, и давно уже превратились в пыль...витражи окон уже никогда не взглянут на этот мир...Теперь и сама церковь похожа на старух-молельщиц, приходящих к заутрене...Такая же незаметная, в заплатах и с подслеповатыми глазами-окнами, наполовину заложенными кирпичом и закрытыми решеткой..
А вокруг шумит июль.. Цветет крапива и мыльнянка,
шумит листва на вековых деревьях...Деревья помнят,
как закладывалась и строилась красавица-церковь. Они были свидетелями, как уходили один
за одним посетители этой церкви...и как оставались здесь, в тени, на кладбище...