Пустовалов Сергей Сергеевич : другие произведения.

Муза

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  - Знаешь, я прочитала твои рассказы. -сказала она. -Если конечно их можно назвать рассказами. Слишком коротенькие.
  - И что же, тебе понравилось?
  - Нет. -Ответила она.
  Мы сидели в каком то баре и пиво было не очень.
  - Эй, налейте мне ещё пива.
  - Вам какого?
  - Какого-нибудь другого, а то это не очень.
  - Какого именно?
  - Не знаю, какого-нибудь получше.
  - Какого именно? -Бармен подался вперёд и нахмурился.
  Я посмотрел на доску, где мелом были написаны сорта пива. Почерк хуже не придумаешь. Я ничего не разобрал.
  - Ладно, давайте такого-же. - Ответил я.
  Бармен достал новый бокал и начал наливать пиво.
  - Твои рассказы слишком грустные. -сказала она. Повеситься можно.
  - Можно и без рассказов. -Ответил я.
  Мы сидели и молчали.
  На самом деле нас было всего трое. Я, она и бармен. Вокруг были пустые места, но она "докопалась" до меня.
  - Напиши что-нибудь повеселее.
  - Не хочу.
  - Ты просто боишься, что у тебя не получится.
  - Я уверен, что ничего не получится.Вот ты катаешься на лыжах?
  - Нет. -Опешила она.
  - Ты просто боишься, что у тебя не получится.
  Минуту висела тишина, а потом куда то упала. Бармен уронил её своим смехом.
  Потом и мы засмеялись. Она всё поняла.
  - А что тебе вообще нравится?
  Она смотрела на меня.
  - Мне нравится осень, дождь за окном, вино в бокале и сигарета в зубах.
  - Но это же уныло.
  - Согласен. Но мне это нравится.
  - Ты странный.
  - Странный.
  - А я нет. Но ты мне нравишься.
  - На самом деле нет. -Возразил я.
  - Тоесть ты лучше меня знаешь, да? -возмутилась она и улыбнулась.
  - Я тебе не нравлюсь. Тебе просто хочется меня переделать. Сначала мои рассказы, потом меня, потом ещё кого-нибудь.
  Можно я буду курить?
  Я достал сигарету. Я так делаю, когда кто-то достает меня.
  Она не отставала.
  - Слушаешь ты тоже что-то унылое? Тома Йорка наверное или Интерпол...Может даже Плэйсибо.
  - Нет, Плэйсибо не в моём вкусе.
  - Но с остальным угадала, да?
  - Да.
  - Пойдём отсюда, тут тоже уныло.
  - А мне нравится. -Ответил я.
  - А мне плевать. -Сказал бармен. -Я закрываюсь, валите отсюда.
  Не очень вежливо, зато честно. Ненавижу лицемеров.
  Вечно меряются у кого улыбка шире и нож за спиной острее.
  Я пошёл её провожать.
  Ночью город изумителен. Никто никуда не спешит.
  Луна ползёт себе по небу, отражается в лужах, а мы наступаем в них и по воде разбегаются круги.
  А утром...Выходишь на улицу - все куда то бегут.
  - Ненавижу свою работу. -говорит один другому.И бежит вперёд него.
  - Скорее бы вечер. -говорит он на работе. -Надоело работать, хочу домой.
  И так каждый день бегает. То на работу, то с работы.И все такие.
  Вбили себе в голову гвозди и привязали к ним ниточки, чтоб боссам удобнее было дергать. Их так с детства научили.
  
  Я оглянулся назад и мне показалось, что за нами шёл мужчина в плаще и шляпе, но, как только я оглянулся, он спрятался за угол.
  - Мне кажется, за нами кто-то идёт по пятам. -сказал я.
  - Тебе показалось. -Ответила она. -Вот, кстати и мой дом.
  - Что ж, тогда пока.
  - И ты не проводишь меня до квартиры?А вдруг в подъезде меня ждёт маньяк?
  Я подумал о том мужчине в плаще. Я был уверен, что мне не показалось. Мысли о нём и маньяке как то перемешались, и я сказал:"Конечно провожу. Пойдём."
  - А вдруг я маньяк или убийца?
  - Нет, ты точно не из этих. -сказала она.
  
  В подъезде было темно. Даже очень. Пахло какой-то сыростью подъездов из моего детства. Я бы назвал этот запах "сырость времён". Возникло какое-то странное ощущение похожее на ностальгию.
  - Ты идёшь?
  Я замешкался.
  - А какой этаж? -Спросил я.
  - Самый последний.И лифта нет -добавила она.
  Мы поднимались.
  Когда мы поднялись на пятый или шестой этаж, я услышал, как внизу скрипнула дверь и кто-то вошёл. Вот только ни шагов, ни звона ключей я не услышал.
  - Пойдём уже, сказала она, а то мы не успеем.
  - Не успеем к чему?
  Она не ответила. Просто поднималась вверх, а я всё шёл за ней.
  И мы всё шли и шли, а ступеньки и этажи не кончались. Мы прошли наверное уже этажей десять.Когда я посмотрел в просвет лестничных пролётов между перилами, мне показалось, что это бесконечноэтажное здание.
  Так уж получилось, что я вёл пальцами по стенке. Частенько так делаю. Так вот, когда мы начинали подниматься, краска на стене была вся потрескавшаяся, а местами и осыпавшаяся, а сейчас я вёл рукой по новой, гладкой краске. Как будто стенку только что покрасили.
  На всякий случай я не стал задавать лишних вопросов.
  Мы прошли ещё этажей десять и остановились. На лестничной клетке была только одна дверь.
  - Заглянешь на чай? -Спросила она.
  Если честно, я думал, что я уже сплю, или что мне ударили по голове и я лежу без сознания на улице или в больнице.
  - Всё в порядке. -Сказала она. -Чай обычный. Не такой, как этот дом.
  - Тогда я согласен. -Ответил я.
  Ведь, меня распирало от любопытства. И от желания сходить в туалет.
  В квартире была только мебель. Красивая винтажная мебель. Местами массивная, но меня удивило другое. Не было телевизора, компьютера, телефона, даже радио не было. Зато был чайник и он уже кипел.
  - Мне чай. -Сказал я. -Не пью кофе.
  - Хорошо. -Сказала она. -Пару ложек сахара, как обычно?
  - Откуда ты знаешь, как обычно?
  - Знаю и всё тут. Не засоряй голову ненужными мыслями.
  Она заварила чай и вручила большую круглую чашку мне в руки.
  - Пойдём со мной. -Сказала она.
  Мы вошли в маленькую темную комнатку. На столе что-то стояло, но я не мог разобрать в темноте, что именно. Она зажгла настольную лампу, сняла рукой ткань с чего-то, что я не мог рассмотреть и я увидел перед собой печатную машинку.
  "На такой наверное сам Пушкин печатал." -подумал я.
  - Пушкин писал рукописи. -Отозвалась она. -Это по-круче будет.
  Машинка была шикарна. Её как будто достали из чёрно-белого фильма. Как будто выдернули из-под рук Герберта Уэллса.
  - Что-то изменится, если ты будешь печатать на ней? -Спросила она.
  - Не могу сказать точно, но очень хочется попробовать. -Ответил я и стал отодвигать стул.
  - Всё в твоём распоряжении.
  - Да, кроме времени.
  - За него не беспокойся. Не буду тебе мешать.
  И она вышла из комнаты. А я сел за стол, поднял руки над клавиатурой. и...Ничего не шло в голову.
  Дверь открылась.
  - Пиши то, о чём давно уже думаешь. -Подсказала она.
  Дверь закрылась, и по комнате растеклись созвездия щелчков клавиатуры. Я написал:"Сержант не спал три дня. Главным образом потому, что боялся остаться один. Он не знал, вернутся ли остальные. И на крайний случай приберёг патрон в обойме пистолета, один патрон на один выстрел."
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"