Не нашлось для меня названия,
Я не станция, не перрон.
Я - платформа сорок девятый километр.
Некая иллюзия ретро.
Этакий дефект мироздания,
Буквенно-числовой дефолт.
Выход из тамбура первого вагона.
Все, кто выходит здесь, со мной знакомы.

Вокруг да около - лес.
Ни кассы, ни освещения.
Бутылки, окурки.
Частично дошёл прогресс и сюда.
Никто не жаждет чудес:
Скамеек нет, ступени сломаны.
Не иначе, здесь прогулялся бес,
По обе стороны.

Лестница из шпал и рельс - 
Трудно подобрать шаг.
Даже солнце торопится сесть здесь пораньше,
Или спрятаться за облаков взвесь.

Я - платформа, такая же, как и многие,
Кому-то старая, кому-то знакомая.
Винегрет из сосен и ветра,
Внутри сорок девятого километра.

На ногах у радуги цветные гетры...