Опять на фоне задних мыслей,
Срисованный с кого-то шарж.
Он пишет письма.
Он играет марш осенний,
И собирает листья в кучи - 
Штучный товар.
Благополучно, хотя и скучно.
Каплей на проводах повиснув,
Тенью от фонаря упав,
В луже закиснув,
Он знает,
Что как-то где-то в чём-то тоже прав.
Но, горло стиснул,
Утром уже мороз-удав,
Дым коромыслом, подобно облакам,
Наполнил смыслом, перстав икать,
Пустой стакан.
Даже присвистнув,
От удивления, волнения и просто,
От буйной радости или от дикой пользы.
Месяц истукан,
Плывёт, как дышит.
И ветер егозой елозит,
Смешав в шуршании шин и листьев,
Свой тайный знак - 
Сигнал для посвящённых в тайну.
Кто-то кому-то уже крикнул - "Майна",
Придумав рифму к слову переплёт.
Не первый, не последний и не крайний.
И не полёт.

Воображение тянет,
Из предзеркалья в за.
Но нет в колоде пятого туза,
И тот, кто видит смысл нагло врёт,
И тот, кто слышит голоса,
Возможно, тоже.
Осень. Печально
Ещё один отрезок вяло прожит,
Ещё один отрезок осторожно,
Смотрит в глаза.
Но как же врёт безбожно,
Про самолёты и про поезда.
Про то, что всё ещё чуть-чуть возможно,
Когда-нибудь,
Сойдутся даже полюса,
Что если очень хочется, то можно...
Но, только снова осень,а не весна.
И очень скоро побежит мороз по коже мурашками,
И будет снег лепить глаза.

Останусь дома.
В единственном числе.
Послушать старые кассеты,
Перечитать старые письма.
И буду рисовать автопортрет,
На фоне задних мыслей.