Фильтрую чувства, шутки, ложь,
Особым, углеводным фильтром,
Не пойманным героем,
С литром в руке.
Читаю "Сон по выпавшей слюде..."
Перечеркнув все линии зигзагом,
Приветствую знакомых знаком,
Кивком.
На потолке созвездие из ламп,
Не то Цефей, не то Кассиопея,
Не то Охотник Орион снимает пояс.
Я не спешу на поезд
Больше.
Связав все нити Никогда
В узлы,в канат,
И выключаю свет,
Призвав закат на помощь?
Тот ещё фрукт, а даже если и овощ,
Так что ж  теперь,
Благополучно остаток дней в ладоши бить?
Но нет.
Какой-то остров,явно не сокровищ,
А бог знает чего и как и где.
Читаю "Сон по выпавшей слюде..."
В осадок выпав с потолка под простынь.
Простыл,
Что вы хотите - Осень.
Точнее, уже её скелет.
Ветер выносит из-за боковой Луны портрет.
Беру совет,
И делаю с ним, что пожелаю,
То, вдруг, прислушиваюсь, замирая сам,
То с удовольствием и смаком отвергаю,
Все мысли о спасении,
Нет, не души.
Тише.
За стенкой малыши спят,
Не дыши.
Даже не думай дышать.
Ещё и кот на крыше,
Точит, вероятно, карандаши.
Или
Это последний перед первым снегом дождь,
Из губки облаков, как слёзы выжат.
Мне жаль, так вышло.
Фильтрую чувства, шутки, ложь. 
Готовлю лыжи.