# Сон Эты. 11. 25

Анект Пуховик

Сон Эты. 11. 25


В самом конце до дыр занюханного дня,

После без чувств до дна исполненного долга,

Теряюсь дома, как в стогу иголка.


Наслав проклятие на жуткий дерезвон,

Искоренив на нет его звенящую заразу,

Ни пожалев о том ни капельки ни разу.


Прогнав в зашей ещё и суеверхний свет,

Накрывшись местно козырьком торшера.


Освободив каркас сознания от памяти обид,

Не отказавшись на отрез от вредности привычек,

Смешав для верности дым сигарет и спичек.


Скрываясь липкой запятой про между строк,

Забившись в кресло аггравацией абсурда,

Покинув жизнь до, безусловно, будущего утра.