Я не вникал в подробности любви,
 Пройдясь по именам, как заголовкам статей.
 Часто меняя повод на предлог.
 Не чувствовать себя неловко, при этом, не мог.
 Не путал след, но и не рвал когтей. 
 Не вёл учёт изношенных лаптей,
 И не кусал локтей. Наоборот,
 Теряя время, обретал сноровку.

 И аллергию на существованье, то есть - лень,
 Процеживал сквозь сито ощущений,
 Двигаясь вдоль и поперёк течений,
 А в каждом омуте искал своих чертей,
 И находил. На удивление легко. И беззаботно,
 Наваливался тенью на плетень.

 Развешивая, как носки, своих соломенных героев.
 Свобода дождалась своих рабов.

 Гаданье на кофейной гуще на ведро помоев,
 Предсказывало будущее дно,
 Каким бы ни был цвет обоев, на тот момент.

 Каким бы не было вокруг него...
 Погрешность чуда измерялась в миллилитрах.
 Луч света больше из окна не возникал, за шторой,
 Кино закончилось. На самых смелых титрах.
 И после них осталось ничего.

 Я не вникал.