В моей сувенирной стеклянной колбе вечные метели. Большие руки беспрестанно вертят ее, и у меня идет снег. Я смотрю в подтаявшее окошко на мою белую природу и меняющиеся расплывчатые лица за стеклом. Напяливаю валенки и, шаркая, нехотя направляюсь во двор.
Бородатое солнце по ту сторону мира заинтересованно ухмыляется. Ну вот, - начинается, - опять буран! Это просто невыносимо, бывают интересно летние, скажем, гавайские колбы? Пора перебираться-даже надоело передаривать себе подарки на Новый Год.
Бородатое солнце исчезает, появляется круглая конопатая луна. Сверху опять обрушивается снежная лавина. Я злобно грожу луне кулаком: "Чего?"-кричу,-"Дура,-снега не видела!?" Луна, конечно, ничего не услышала, но тем не менее перевернула колбу. Мой непритязательный мирок, ну и я вместе с ним, опрокидываемся с ног на голову и я погружаюсь в огромный сугроб. Вот еще,-это даже не снег, пенопласт какой-то...Что ж и домик мой любимый картонный? Луна ставит колбу на книжную полку, мы снова переворачиваемся, так уже лучше. Секундочку, и я выходит ненастоящая? О, вот мой тряпичный зайка проснулся:"Здрасьте, давно не виделись!" Мы садимся на наше картонное крылечко, зайка закуривает, я сижу слегка обалдевшая и припорошенная снегом сигаретного пепла. "Вот ведь как получается, всю жизнь тебя крутят, переворачивают вверх ногами, а результат один: домик картонный, шарики пенопласта курсируют и зайка тряпичный сидит, курит и подмигивает круглым глазом."