Окончив второй курс ветеринарного техникума, я проходил практику. Это не была полуразвалившаяся ферма с тысячами вонючих, голодных свиней, проверяющих на прочность барабанные перепонки и не здание, смахивающие на миниатюрную больницу, куда приносят ошалевших от страха перед спившимся спецом в белом и запахом лекарств домашних любимцев. Местом моей практики была лаборатория в родном городе.
Я кормил кроликов, белых крыс, драил какие-то склянки, делал посевы (не буду объяснять что это, завидуйте, кто не знает) и, однажды, мне даже доверили голову какого-то двортерьера в целлофановом кульке. Я делал трепанацию черепа, после которой произвели анализ тканей мозга собаки на бешенство. Пёс при жизни вырвал клыками кому-то кусок жопы и был беспощадно убит. Бешенством зверь, как показала экспертиза, не болел.
Коллектив сплошь состоял из женщин, которые по возрасту годились мне в матери и тщательно следили за тем, чтобы я не перетрудился. Жирным дополнительным плюсом для меня было ещё и то, что от моего дома до лаборатории было минут десять ходьбы. Путь мой пролегал через место называемое в народе "долина смерти". Но, дабы угрюмое название не вводило вас в заблуждение, поясню: долиной был огромный футбольный стадионом с буйно разросшимися по периметру кустами. Причём "долиной смерти" он становился как раз таки в самые чудесные солнечные дни. Не догадываетесь? Да-да, друзья мои, именно! В тени трёх одиноких лип, невидимая рука волшебника поставила жёлтую бочку, наполненную живительной влагой, называемой повсеместно Пивом. Оно то, пиво в смысле, и раскидывало особо ярых ценителей по стадиону и пыльным кустам. Меня это совершенно не напрягало, а в сочетании с названием места улыбало даже. В общем, говорю вам, месяц той практики можно было бы назвать лафой с чистым сердцем, если бы не одно "но".
Какой-то мудак разместил в местной газете наш домашний телефонный номер с разъяснением: мол, так мол и так, пенсионеры, звоните по этому номеру до семнадцати ноль ноль, и вам подробно разъяснят по поводу телефонных скидок. Старики как с цепи сорвались. Всё бы ничего, да обедать-то я ходил домой. Приходишь, а телефон разрывается.
Отключить не давало ожидание звонка любимой, которая считала, что норма это звонить в любое время суток, причём иногда не ради того чтобы поговорить, а так, чтобы в трубку многозначительно подышать. Я почему-то думаю, что армия драчунов, хвастунов и онанистов так же, как и прекрасная половина человечества, в общем, все те кто любил в семнадцать, поймут меня.
Уважение к старшим заставляло меня по началу вежливо, с набитым ртом, объяснять, что произошла ошибка и телефон указан неправильно. Но это были старшие с перебором. Это были совсем какие-то старшие. Старшие настолько, что сама мысль стать когда-то настолько "старшим" страшила меня. Пару пенсионеров сразу поняли, что к чему и попрощались. Остальные же... Короче, было два варианта: либо хотели общаться, либо не догоняли, что за ерунда - звонят по честно обведенному в газете синим стержнем телефону, а им говорят: не туда звоните.
Варианты разговоров.
- Алло?
Старушечий голос:
- Алло. Здравствуйте. Вот тут в газете указан ваш телефонный номер...
- Извините, неправильно указан, мы не занимаемся... Это простая квартира. До свидания.
-...
На молчание кладу трубку. Бегу на кухню, усаживаюсь пред тарелкой с супом, звонок. Тот же голос.
- А я не поняла, почему ваш номер указан?
- Ну, перепутали, цифрами ошиблись. У нас 28233, а надо 23288. Ошиблись, в общем. До свидания.
-...
Бегу на кухню, но на полпути меня настигает звонок. Тот же голос.
- Молодой человек, что за наглость, как вы смеете трубку бросать?! Какой там был номер? Погодите, не кладите трубку, счас блокнот найду,- удаляющиеся шаги. Тишина с минуту.
-Алло, алло, вы слышите?!
Швыряю трубку, бегу на кухню, сажусь перед тарелкой... Звонок. Не реагирую, злобно ем суп. Звонят долго, звонков пятнадцать - двадцать. Не выдерживаю, подрываю к телефону.
-Да?!
Трубку бросают. Не решаюсь отойти от телефона и правильно делаю. Тут же очередной звонок. Беру себя в руки. Сдержанно:
-Алло?
На этот раз мужской голос с придыханием.
-Тут про скидки пишут. Не понятно не черта. Объясни по человечески.
- Номер неверно указан. Там 28233, а надо 23288.
-Что ж вы работаете так, через... сказал бы я тебе. Уже объявление нормально дать не могут...
- Да это квартира! Просто жилая квартира.
- Ага, рассказывай, понабрали, понимаешь...
- До свидания.
- Я тебе положу счас трубку...
Кладу. На клавиши и на старика. И так каждый божий день.
И вот однажды, на сто какой-то звонок я поднимаю трубку...
- Да?
- Аллё... - на другом конце провода какой-то пьяный парень. После всех этих надоедливых звонков старых, нервных и требующих внимание людей, молодой, пусть даже пьяный и не слишком приветливый голос подействовал успокаивающе.
- Алло.
- Слышь, Аню позови.
- Вы набрали неверный номер. Аня здесь не живёт.
- НУ ТЫ ПИДОРАС... - не успеваю среагировать, слышу короткие гудки.
- Сука!
Бросаю трубку, несколько раз бью кулаком в стену. "Б***ь, не ответил не хера, не успел... А, да и чёрт с ним".
Иду дальше есть свой суп.