Прости меня, мама, твой сын уродился поэтом,
Бессмысленным в мире, где золото - ценный металл.
Я гнался за точностью слов, словно парус за ветром,
Я гнался за меткостью фраз - и опять опоздал.
Мама, прости, я опять пришел поздно и пьяный -
Кривая дорога в который раз вывела мимо.
Я снова не помню, где я получил эти раны...
Мама, прости, я снова не смог стать счастливым.
Прости меня, мама, твой сын уродился солдатом,
Готовым на все ради призрачной ряби победы.
Оставив себе лишь медали, кошмары и даты,
Я вновь убегу на войну, не дождавшись обеда.
Мама, прости, я опять пришел поздно и пьяный -
Кривая дорога в который раз вывела мимо.
Я снова не помню, где я получил эти раны...
Мама, прости, я снова не смог стать счастливым.
Прости меня, мама, твой сын уродился убогим.
Ему б не как все, ему бы за честь и за совесть,
Ему б - ого-го и на стенку - держали бы ноги,
Ему бы вина - впрочем это давно и не новость.
Мама, прости, я опять пришел поздно и пьяный -
Кривая дорога в который раз вывела мимо.
Я снова не помню, где я получил эти раны...
Мама, прости, я снова не смог стать счастливым.
Прости меня, мама, твой сын уродился гулякой,
Беспутным бессмертным скитальцем, шутом злоязыким,
Охочим до выпивки, правды, свободы и драки...
Не буду счастливым - так стану хотя бы великим.
Мама, прости, я опять пришел поздно и пьяный -
Кривая дорога в который раз вывела мимо.
Я снова не помню, где я получил эти раны...
Мама, прости, я снова не смог стать счастливым.