<
Однажды на глаза мне попалась книжка его рассказов. Я лег на диван, стал листать ее и взгляд невольно выхватил из оглавления это название. Я быстро добежал до финальной точки этой истории, но почувствовал по пути, словно обжегся. Я отложил книжку, голова сползла вниз, закрыл глаза. Невольно во мне ожили те странные ночи боли и страха, пропитанные мертвым светом уличного фонаря. И вот я уже вижу: я мечусь по революционной Москве, петляю через сугробы, белые как морфий, горю в тифе в промерзлой больнице, крадусь убийцей по обжигающе ледяному полу за заветной склянкой. И, наконец, где-то там, в каком-то занесенном снегом городке кончаю все разом, одним выстрелом - с собой, с ним, с морфием, с Россией, очумевшей от революции, как я от порошка. Да,он уже я, я уже он, ему не убежать от себя и строки стучат свинцовой болью в висках...