Ночь. Лес. Тишина. Лишь редкое уханье филина вдали. Переливчатое журчание ручья - убаюкивающее, размеренное. И - звезды. Их сияние, их песня - они прекрасны, извечны, величественны. Ничего не нарушает первозданную гармонию Леса. И кажется, что мир спокоен, что не разрушают его противоречия, что не было Войны. Этой тишиной само мироздание залечивает раны мира.
На поляне, скрытой от тракта зарослями малины, догорает костер. Языки пламени - резкие, отчаянные - заканчивают свою яркую пляску. Они умирают, растворяются в ночи, опадают, как золотые юбки бродячей танцовщицы. Раз-два-три, раз-два-три... И вот уже только редкие искры и легкий дымок напоминают о былом безумстве огня.
На берегу ручья склонила ветви ива. Ветер, перешептываясь с ее листвой, поет колыбельную уснувшей под деревом путнице. Она улыбается во сне. Недалеко сонно косит глазом серая в яблоках кобыла - стережет покой своей хозяйки.
Скоро, очень скоро розовые с золотом лучи восходящего солнца погонят их дальше, в путь, в суету больших дорог и городов. А пока - ночь... лес... тишина...