Аннотация: Начать знакомство с текущей группой стоит именно с этого рассказа.
Доброе утро, планета
Раньше я уже бывал здесь. Сейчас я это прекрасно помню, жаль, что всю эту кристальную ясность не удастся сохранить там, после утра.
Здесь, я себя прекрасно чувствую - бодрым, выспавшимся. Пора бы вставать. Небо кувыркнулось в глазах, и я оказался на ногах.
Спать на мхе так мягко и уютно.
Я встал, прихрустнул, разминая плечи и шею.
Лес округ стоит чудный. Небо - густо серое, свежо - но не зябко. Этакая октябрьская погодка примерно в конце лета. Этот лес я никогда не видел при другой погоде, времени суток, сезоне - он не изменен.
Да, теперь я вспомнил, это не октябрьская погода, это просто север.
Я встал, да это то, что можно сказать с определенностью.
Пора. Я посмотрел на свои ладони, потом повернул их.
И с чего бы это казалось таким трудным?
Мыслью в голове вспыхивали понятия: север, ветер, влага в небе, облака... потом сверкнуло шипя: Сайдум. Яркое, ясное, колюче-шипящее. Я хлопнул в ладоши. Обернулся, за бревном, искореженным временем и непогодой, почти до трухи съеденным насекомыми и мхом, чуть блеснула темная торфяная вода. Подойдет.
Пора. Я посмотрел на свое отражение. Вода покрыта рябью. Отражение совершенно не четко. Сосредоточится - вода успокаивается, превращаясь в гладь зеркала. Будто и не дует ветер. Легкий такой, чуть слышный.
Я смотрю себе в глаза. Четче!. Лицо. Нос. Руки видны сразу. Тело...
Глядеть на себя из отражения и менять.
Когда восстановил базис - можно приступать к изменениям.
Снова руки, лицо почти без изменений, чуть заострить черты, так оно гармоничней с укрупнившимся и измененным корпусом. Путь не близкий - да, оно очень кстати. Плащ, темный. Да, мне нравятся темные тона. Темные чуть багровые кры.... Плечи. Плащ, да - да, это выглядит как плащ, он окутывает почти до самой земли, но он не одежда, он часть меня, я его таким сделал... от лопаток, от плечей...
Пора. Я смотрю в свое отражение, да я - доволен. Остались детали, но очень важные.
Я кричу Его имя. Мой голос, тихий и не слышен да же за два шага, но он прокатывается на много миль и лет. Я сам содрогаюсь и оглушен его эхом. Он - снова со мной. Так намного спокойней, привычней. Так хорошо.
Мой меч. Много времени назад мы с ним встретились. Все в нем по мне.
Пора. Я отворачиваюсь от ручья с торфяной водой и прищелкиваю пальцами. Теперь поверх меня, такого, какой я есть - я, такой, каким привык.
Пора. Шаг. Пейзаж меняется. Шаг и я на берегу озера. Шаг.
Озеро, лесное, такое спокойное, из тех, что видны только на подробных картах.
Протока. Лодка, в ней мой Дед. Дед, он то же, снаружи - такой, как привычно, а под этим такой, какой есть.
А может это и не он, а просто, что-то, кто изображает его, для меня. Это не важно сейчас. Мне нечего здесь и сейчас опасаться, и мне приятно видеть Деда. Здесь и сейчас. Здесь и сейчас.
Он приглашает меня в лодку. Я сажусь, и мир переворачивается.
Река под нами полноводна, быстра и волниста. Мир - чрезвычайно люминесцентен. Не обилие, но яркость и контрастность красок. Здесь больше нет ветра. Здесь больше не будет влаги и воды. А то, что будет ей казаться - смерть. Эта реальность мне не подвластна. Почти со всем. Мне, да же, не попасть на ту сторону, без проводника оттуда. Но Дед, уже время там - он вправе.
Еще не разу сразу двое смертных не попадали туда одновременно. Я не знаю, у кого хватило бы сил на это.
Мест разных много, но Туда я забирался редко. Не тянуло.
Мы причаливаем. Я чуть касаюсь рукой до клинка, и на ладони выступает кровь. Таковы правила. Капля падает на землю и тут же исчезает в ней.
Сегодня я зайду еще глубже. Глубже в Зыбь...или Топь... Я не могу точно воспроизвести название.
Раньше - я опасался туда идти, теперь - мне можно.
Но это - чуть позже. А сейчас мы идем с Дедом по берегу, а над нами высоко крутится жизнь, строятся города, люди рождаются и умирают, звезды, на их небе... Нет, для нас это не мгновения, и не что-то стороннее, просто здесь - это элемент пейзажа. А мы идем вниз головой по небу. А ведь я то же Там, внизу, над головой. Родился, и ,наверно, умер, и прожил, но это важно Сейчас.
Дед оборачивается, и показывает на громаду камня.
- Это Камень, - говорит он. И я понимаю, что это, тот самый, именно такой камень, тот который кричит, тот, что дышит душами. Тот что...
- Это Дерево - говорит, дед, и снова колоссальный поток понимания проносится у меня в голове.
Мы приходим сюда не первый раз, и каждый раз Дед показывает мне новое. Но мне пора.
Я делаю Шаг, и плащ снова окутывает меня. Здесь нет сил, места, возможности и необходимости в личине.
Здесь только я. Я и Зыбь. Все-таки это слово мне нравится больше. Дальше, я не в силах Шагать, только идти.
Очередная капля падает с моей руки, таково правило.
И идти я могу до последней капли. Но вернуться без крови - нет возможности, человек без крови не выживет. Я иду. Чуть наклонившись вперед, как под напором сильного ветра. Все вокруг мутно. Пот стекает верх. Идти тяжело, больно. Вдохнуть нечего.
Каждое мое движение оставляет след. Словно следующие накладывается на фотографию предыдущих. Если обернуться, то вместо следов на земле, словно тени, размытые силуэты моего тела. И алые росчерки крови.
Каждое мое движение - смерть. Пейзаж не ясен. Больно. Каждая капля моей крови - это память и право на обратный путь.
Смутно и муторно. Улыбка девушки на улице каплей падает вниз(вверх?)
Еще движение. Первая школьная драка - росчерк алым на фоне моего силуэта.
Еще немного вперед- хочется дышать, это хоть и не необходимо - привычно, до жути важно, но не возможно. Утренний кофе.
Это плохо. Я еще не дошел до вчерашнего рубежа, и уже растрачиваю запасы на возврат. Вернуться можно только к тому, чего ждешь.
Иду. Оставляя позади уже изрядно затуманенные воспоминания, то, что еще осталось.
Рубеж. Я дошел до него, и у меня осталось еще немного. Сквозь тиски раздирающие плоть, сквозь невозможность шевельнуться от потери крови, сквозь тоску памяти.
Где-то там, впереди, брезжит Перекресток. Во что бы то ни стало, мне надо дойти до него. Зачем? Да по сути, это просто абстрактная цель, мне просто интересно, что там за Гранью, что там, за Рубежом.
Сколько еще маленьких алых капель мне это будет стоить? Смогу ли я вернуться в следующий раз?
Одну и ту же кровь не пролить дважды, Зыбь не примет и те же воспоминания. Но на сегодня, их хватило. На сегодня хватит.
Рывок назад.
Я вскакиваю из под одеяла, глубоко вдыхая воздух. Моя рука сжимает мятую пачку сигарет. Холодный пот и немощь.
Может показаться смешным, но я уже который день возвращаюсь к ней. К пачке дешевых сигарет. Сегодня я отдал ей и кофе, завтра будет тяжелее.
Утро встречает меня лучами солнца и прохладным освежающим ветерком. Глубокая затяжка. Выпуская дым я произношу: