дом, уютный и теплый. Печь, гул в дымоходе. Раннее утро.
Пора собираться. Еще затемно, до реки еще надо дойти.
Лес, уже привычно-странного изумрудного цвета, за ним небольшая поляна и спуск с всхолмья к реке.
Прохладно, но солнце уже встает, где-то там. Здесь его не видно. Здесь можно смотреть только на фиолетовую дымку воды. Она глубока, здесь нигде нет брода, только омуты. Она плывет, словно облака, только густые, и снизу а не сверху. В ней ничего не отражается, кроме собственного страха.
Но ты привык, ты уже не раз ходил к фиолетовым водам Стикса. То, что ты видишь в воде - лишь глубина, но не страх.
Распаковываем снасти. Пора. Сети, и донки...
Пот градом льет со лба, рубаха прилипла к спине. Вечность за вечностью, тянуть сети и неводы, миг за мигом доставать из глубин фиолетовых вод людские кошмары.
Серые призраки - седые страхи. Они вьются стаями и скосками в омутах мыслей.
Снова путь, теперь домой. Улов не больше и не меньше, чем всегда. Будет из чего создать новые сны. Будет из чего сделать огонь. Снова ночь, завтра в путь за новыми кошмарами