Тринадцатое. Хочется стрелять
По людям, птицам, темно-синим пятнам
На небе. Дождь. Слегка штормит. Земля
Качается, упав. Мне непонятно,

Где серый снег, который был еще 
Недавно на деревьях и на тучах?
Я думаю: разрезы глаз и щек
Уступы. Нет! Есть мысли лучше!

Уперся в стол. Бумага, как листы
Железа для застывшей с мартом крыши.
Пар изо рта. Я выдохну: "Прости
За подозрительность; и если вдруг услышишь..."

Слова прилипнут к буквам. И как блеск
Прозрачной капли неба с облаками,
Прорвутся. Только тучи на земле -
Пустая тень того, чего искали...