От рвущихся на части ощущений
бреду впотьмах вслепую,
по наитью.
Упрямо мысль кудрявится: 
прощенью - ни да, ни быть. 
Все той же рваной нитью
витки считать -
не сбиться бы, не сглазить,
вокруг сустава обмотав.
А  осень
стучит в висках 
(я новомодной мазью
втираю индевеющую проседь).
Проси о чем угодно!
Нынче стали
мне по плечу вечерние туманы,
и по руке клинок дамасской стали,
которым плоть кромсали басурмане.
Не постояльцы - 
путники лихие,
что норовом сродни песчаной буре.
Мои мечты, бессонница, стихи 
и
палитра неба в утреннем пурпуре...

30-31.05.2010