однажды распрощавшись, не приветствуют друг друга снова.
и я бы рад, да только годы сами рвут мне рот и вынимают это слово, не усмотрев еще десяток узников, сбегающих за ним.
и если всем дорогам в рим -
моим словам на белое потрепанное полотно.
я не писал тебе давно.
я не писал, не пил, не спал, порабощенный одержимой мыслью, я днями километры раздирал, ночами с небом дискутировал про смысл.
и полностью отсутствующий кров слепил с меня престранную картину:
холодный воздух остудил дурную кровь,
жестокий ветер исчертил плетями спину.
и тело пропиталось мнимой свежестью прошедших миль.
быть может, я тебе по - прежнему остался мил?
ты помнишь?
некогда сочился нрав, захлебывался в пламенной натуре пыл.
я с каждым шагом, верно, осыпался.
и вот теперь опустишь в землю взгляд -
я - пыль.
и звонкими натянутыми нотами пронзала твердый голос сталь.
и вот теперь сквозь эти строки
ты увидишь, кем я стал.
я, пропитавшись солнцем и дорожной пылью, нацеловался вдоволь с солью океанских вод.
я захлебнулся счастьем и зашелся гнилью. меня вспорол своим острейшим взглядом небосвод и, вспотрошив как следует мое нутро, оставил заживать.
там было красочно и чУдно, у случайного причала.
и там скончался тот, кого ты знала.
сейчас мне память, если честно, не дает заснуть. рисует так детально и до искорок по пальцам ярко. я не имею права, но осмелюсь все - таки рискнуть. скажи, по - прежнему ли дома жарко? по - прежнему ли солнце не уходит и ни на минуту спать? я иногда мечтаю: обернуть бы время вспять. послушать, как ты злишься и ругаешься, проснувшись. взглянуть, как морщишь нос и красишь губы.
я так надеюсь, что ты помнишь человека, кем я был.