О природе стихов тьма.
О любви, наверно,  море.
Их не меньше и о горе.
И про всё тома, тома.

  Люд совсем сошёл с ума:     
Пишут даже на заборе
Про дубы, еду, про зори.
Вирши пишет и тюрьма.

  И я строчу их от тоски.
Такая мгла, такая муть...
На веки хочется уснуть

  Иль напиться по-мужски.
Плачет Муза. Худо, худо.
О чём писать, скажи зануда?                                                     20.05.05.
Москва.