И всё равно я Вам спою
         о том, как Вы прекрасны,
как я навстречу к Вам  верхом 
         проделал сорок лье.
И вижу, музыка моя
           и песня не напрасны,
да только плод моих трудов
          получит шевалье.

О том, как Вы прекрасны,
пою я, сам не свой.
Но помыслы напрасны -
меня прислал другой.

Каков бы ни был Ваш ответ,
           я потерплю фиаско.
И всё равно я Вам спою
          о полевых цветах,
пусть Вам узнать не суждено,
          кто в чёрной полумаске
пел дифирамбы под окном
          с гитарою в руках.

О полевых цветах
и о лесных хоромах,
о ласковых глазах
далёких, но знакомых.

Чуть слышно звякнули замки,
           и выпорхнул сквозь щёлку
ко мне - и всё ж не для меня -
          Ваш вышитый платок.
И всё равно я Вам спою,
          как плачет перепёлка,
и мне достанется всего 
          лишь толстый кошелёк.

Как плачет перепёлка
и всё же как всегда
собак сбивает с толка,
уводит от гнезда.
     
Чьё имя стынет на губах,
          когда я засыпаю,
и что в душе, о том поют
         одни лишь соловьи,
догадывается Луна
          и знают розы мая,
и всё равно я Вам спою
        о неземной любви.

О неземной любви,
которой нет больнее,
но безучастны Вы,
Вы не знакомы с нею.

И мне шутя не рассыпать
          цветов на брачном ложе
и для, усталого, меня
         Вам не стелить постель.
Так будьте ж счастливы с другим,
          но на прощанье всё же
я Вам спою, как может спеть
           бродячий менестрель.

     * * *