Где твой терем, да кони, да ценности, да поющая звонкая степь?
Белый вьюн, за ограду зацепленный, - белый ангел не в силах взлететь... Прутья - мачты стоят корабельные. Рдеет роза - жар-птица в тени. Кто-то там свиристит колыбельную: мир, не плачь, не воюй, отдохни...
Буквы-ямки слезами повытекли, позамшели, теплы и свежи... Но от выемки путь и до выемки - через многие детства лежит. Через взрослости наши дешёвые.
Белый камень. Крапива и дёрн.
Не "направо пойди" - а пришёл уже, и, похоже, что дальше идёт. По земле, по воде или по небу. Вьётся трав или звёзд череда. Чтобы вторили, спорили, помнили. Чтоб роса - как живая вода...
Дар остался, да нету дарителя. Плащ музейный истёрся по швам.
За тобою не то что за тридевять - я за тыщу земель бы пошла, я на смерть как на мошку бы дунула: прочь с твоих осиянных высот! Я бы новую сказку придумала, где ты жил бы до ста и двухсот, всех приемлющий, всех согревающий, где тебе не пинки - алтари... Не могу.