А чудо любит - таких, неправильных. И нелогичных, и тонкокожих. Оно приходит - зверёк пораненный. И видит нас, на себя похожих.
Сугробы, лужи, лучи-канатики. Март, излежавшийся на газонах. И дети - шустрые космонавтики - пока что в зимних комбинезонах... Оно находит пути короткие, ручьём сквозь комья - такая трасса, легко, спокойно, под загородками, через которые не продраться.
Ну дай взглянуть на тебя хоть издали! Уж если рядом - не наглядеться. Как на источник, воскресший издавна... Как на икону или младенца.
Оно сказало: "Впусти, прошу тебя". Оно нежданно и урожайно. Пушинки-солнышки-парашютики. Стишинки, выпавшие кинжально. Оно вернулось. Зверёк на родину. На прежних ранах - цветок-заплатка...
Когда ты пишешь о личном, вроде бы, а кто-то скажет, что он заплакал... Когда не роешься в оправданиях, когда вина не долбит кричаще, когда ты вспомнил кого-то давнего - и вдруг назавтра его встречаешь, и робко ластятся письма старые, и тянет к воздуху из глуби нас...