Стыд и вина - хозяева, не гости. Так и живём - без права на протест. Ты чья-то боль и чьё-то беспокойство. Я тоже чей-то грех и чей-то крест. Душа - как та глухая кладовая, где даже старым полкам тяжело. И как-то ненароком прорывает, хоть и казалось - вроде, поджило...
Среди людей мы все зажаты в клещи. Зависимы: то гнев, то боли вскрик. Столкнулся с кем-то - всё искрит и блещет. Расстался - снова блещет и искрит.
Была любовь: сулила блеск и розы, и рыцарь на коне скакал-спешил. Потом его, не выбросив - но бросив, я отлучила от своей души. Тому с апломбом изрекла "Всё ясно". С той промолчала, критику зажав. Не потому что ссоры побоялась. А было жаль, девчонку было жаль. Вон тот меня ужасно раздраконил - и вышла я на бой, права и зла.
Я бабушкам, теперь уже покойным - недосказала и недодала...
Там отыграла ревность, как по нотам. Там, глупая, зудела, как пчела. Устала я под этим вечным гнётом... себя гнобить, пилить и бичевать. За то, что не гоняюсь за грошами, за то, что не могу "держать лицо", за то, что "напрягаю" и "мешаю"... да мало ли за что, в конце концов.
Но так нельзя - считать себя скотиной... И разве ты как смоль - черна и зла?! Но скольким-то дорогу осветила?! Хоть малую, но пользу принесла?! Да, ты не светоч, не звезда, не солнце. Не мёд и не парное молочко. Но любят - бесконфликтные червонцы и милых, бессловесных хомячков. Ты не пройдёшь пути, махая вербой, сияя нимбом в розовой тиши.
Но всё-таки... прости себя, наверно. Как говорят, "иди и не греши".
Не с чистого листа, не выжигая давнишнюю, сосущую тоску... Но распрямись, голубка дорогая, лети по своему черновику...