я готов, пожни мой плод.
век страданий для тебя.
тщетно вспахан мой участок
хлёстким знаменем огня,
что внутри меня пророс,
стал кидать на клетку искры,
биться к выходу неистово,
кров родной круша вразнос.

перебитый путь смертельный
глупым актом зарожденья
остаётся гнить надеждой
 всю эпоху несвершенья,
где в своей войне тотемной
пешки водят хороводы,
восхваляют путь позора,
претворяя жизни гной.

я - глупой жизни эпигон..
что стоит заменить обрубок?
взмахни экспансии крылом,
спали до тла жизни окурок,
прерви слепой нотарикон.
ведь нет у жизни смысла смерти,
а лишь иллюзии браслеты
и милой матрицы загон.