Приходит как-то раз поэт 
К священнику - поговорить
Про то да се, про тьму и свет,
Про то, как надо жить.

Приходит, молвит: "Здрави будь,
Мой близкий к Богу друг.
Ты разъясни мне как-нибудь:
Что грех? Что нет? Что вдруг?"

Священник, гладя бороду,
Ему ответил так:
"Мой друг поэт, я разъясню,
Ведь это же пустяк."

На лавку гостя усадив,
Он сел напротив сам,
Заговорил, слова пустив
По собственным усам:

"Что грех? Кхм... Ну это то,
За что карает Бог.
Вот, например, ты взял пальто
Соседа своего.

Без разрешенья взял, вот так,
Никто чтоб не видал.
Какой, казалось бы, пустяк.
Но! Ты пальто украл.

Грех воровства ты совершил,
Вот, например, дела.
Закон ты, значит, приступил.
Накажут - и сполна."

Поэт вздохнул. Его вопрос
Взволновывал другой:
"А грех ли то, что пару строф
Я написал рукой?"

Святой отец нахмурил бровь
И так сказал в усы:
"Смотря на тему твоих строф...
Эх! В общем - покажи!"

Поэт листочек дал ему - 
Тетрадный лист простой.
Священник руку протянул
И взял его рукой.

Надев очки, он стал читать
Рифмосплетенный текст, 
И попытался разобрать, 
Что в нем такое есть.

Я приведу здесь этот стих,
Чтобы читатель мог
Самостоятельно решить,
Что думает о нем:

"О небо! Тучи! Что же это?
Проклятый стих! Душа поэта
Так рвется к небу, но зачем?
Чтоб усмирить души причуды,
Не в небо веровать я буду,
А в то, что ясно даже всем.

И снова дерзкой эпиграммой
Я вдруг сорву замки программы,
И люди в небо заглянут.
Они поймут, что в небе тучи,
Что будет всем намного лучше,
Когда они осознают..."

Священник поднял от листка 
Холодный, вязкий взор.
"И что ты хочешь мне сказать?
Ведь это чистый вздор!

Грешно, мой друг, тебе писать
Такую чепуху.
Никто не может правды знать
О том, что наверху.

Смотри, чего ты захотел:
Подняться до небес!
Но Бог людей не окрылял,
А значит, это бес.

Учти, поэт, нечистый дух - 
Он похититель муз.
И очень часто ты, мой друг,
Грех пробуешь на вкус.

Когда стремишься доказать, 
Что небеса пусты...
Учти, поэт, ты от бесят
Не спрячешься в кусты.

Вот о любви или воде
Пиши, мой друг, пиши.
Это, как будто бы, не грех.
 как будто, для души."
 
"Хм... о любви или воде... - 
Задумался поэт, - 
О том, как хочется звезде
Пролить на землю свет,

О то, как грезит по утрам
Зеленая трава, 
О том, как нравится ветрам 
Дуть с ночи до утра...

Хм... о природе и любви..."
"Вот именно, мой друг!" - 
Сказал священник и затих,
И поглядел вокруг.

А с неба Голос зазвучал,
И раздался вдруг смех:
"Эх вы... С начала всех начал - 
Стихи писать не грех!

О чем бы ни были они - 
Они - Мой Божий дар."
Притих священник, говорит:
"Я, Господи, не знал..."

От страха больше у него
Не оставалось слов.
Ну а поэт? Без страха он - 
Он улыбался вновь.

"Спасибо, Господи! - сказал, -
Теперь я буду знать:
Чего бы я не написал - 
Ты разрешил писать!"

А небо рассмеялось вновь
И Голос повторил:
"Хоть про Меня, хоть про любовь
Пиши - Я разрешил."

Священник хмуро поглядел
На небо и ушел.
Поэт же долго так сидел 
И думал о своем.

"Поэты - странный мы народ... - 
Он думал, не спеша, - 
Стоим, как будто у ворот, 
Живем, как все, - греша...

Но что-то все-таки не так, 
Чуть-чуть не как у всех. 
Как оказалось - так всегда -
Стихи писать - не грех!

Запомню... Божие слова!
Свободные стихи!
И пусть пустая голова
Их назовет "грехи"..."
 30.05.09.-31.05.09.