Баллада о клочках

Прежде чем прочитать балладу, усвой ремарку,
Без нее ничего в истории не понять:
В час рожденья Господь отмерил ей два подарка - 
Неумение жить и умение рисовать.

Героиня была вороной, давно не белой,
На палитру спустив странички своей души,
Попадались ей кисти из ворса безумных белок
И источенные мышами карандаши.

И покуда другие писали иконы в храмах,
И далекие, как летние облачка, 
Проплывали мимо холсты в золоченых рамах, 
рисовала она огрызками на клочках.

Но и этим нехитрым набором она умела
Передать все оттенки запахов и цветов,
Даже если б она писала белым на белом, 
Проступали краски на чистой глади холстов. 

Непорочность холстов пугала своим распутством,
Немотою мычали мольберты, внушая страх. 
То, что принято звать нелепым словом "искусство",
Вызывало улыбку на бледных ее губах.

А клочки превращались в небо, ложились степью  
И, реальность унылую как полотно кроя, 
Разрывали привычный контур незримой цепи, 
Расползаясь цветными реками по краям. 

И шершавость краев оживала, являя взору
озорных божков обветренные черты,
незнакомых рун таинственные узоры 
да далеких стран загадочные цветы. 

А когда ее краски, оставив условность рамы, 
проливались сквозь пленку лучами на белый свет,
Обретали глухие слух, заживали раны,
И пустые глаза слепых постигали цвет.

Исцеленные силой графита, угля и сепий 
Приносили дары к усталым ее ногам,
Но монеты в ее руках превращались в пепел,
И по-прежнему оставалась к ней жизнь строга.

Только рубище обнимало худые плечи,
Самоцветами в пальцах таяли леденцы,
Да скрывали запястья, лебяжьего пуха легче, 
колокольчики на браслетах и бубенцы.

В мире есть лишь свет, а прочее - блажь и символ. 
Бог дает - бог берет, и всем известна цена. 
Чем сильнее искрила картин потайная сила, 
тем бледней с каждым днем становилась она сама. 

И однажды совсем растворилась на фоне красок,
Потерялась в их блеске волос ее длинных медь.
Неумение жить - довольно странный диагноз,
Он легко переходит в умение умереть.

Может, это и к лучшему? Вот вам холсты в наличьи, 
А хозяйки нет - тем проще их унести. 
В нашем мире лимит чудес весьма ограничен,
И поэтому чудотворцы здесь не в чести. 

Но наследники их в чести, стервятников стая.
Налетели, пересчитали, забыв про прах, 
И чудесный ковер из красок в момент растаял,
Превратившись в цифры с нулями на их счетах. 

Торгаши уходили ночами по синим склонам,
Увозя ее тайны в зловонных чревах телег, 
И картины ее разрезали на части, словно 
Семь хлебов в одной из древних земных легенд.

Чудеса расплескались по миру, смешались с пылью, 
Светлый ветер дыхания дней тех умчался прочь,
И лишь небо ведает, было ли это былью,
Или только приснилось мне в эту летнюю ночь.

Но опять поутру, когда убегают тени, 
Сберегая осколки чуда на самом дне,
Я пишу на клочках, заплетая слова как стебли,
Отложив дорогие блокноты до лучших дней.
 
   2013 - 11 ноября 2015 года