Дети забытых квартир,
Долгих чужих вечеров,
Держат в руках своих мир
Из никотиновых снов.

Из оснований и стяжек,
Потускневшего серебра...
Дети увядших придорожных ромашек
Вам честно желают добра.

Кому-то хотелось уйти чуть раньше,
Но некуда было идти.
Фальшиво любили, но пили без фальши.
Нам было всем по пути.

А утром мы снова будем слушать Sex Pistols
И включим в прихожей свет;
И тут я просёк, она читает мои мысли:
'Дороги до дома нет.
Дороги до дома нет.'

Дети забытых подъездов,
Где по ночам так тепло.
Предки все время в разъездах,
Прячут от них вино.

Где-то среди пыльных книжек,
В закладках потертой души...
Шумит холодильник и бегают мыши,
А ты уходить не спеши.

И кто-нибудь точно ушёл чуть раньше,
Хоть и некуда было идти,
Но те, кто остались, напились без фальши.
Нам было всем по пути

А утром мы снова будем слушать Sex Pistols
И ночи следы затирать...
И тут я просёк, она читает мои мысли:
Нам надо идти воевать.
Снова идти воевать.