Сегодня редкий день
И надо умно написать. 
Я мог бы это спеть,
Но не умею я играть.

Четыре года... Да... 
Большой, мне кажется, этап... 
Минули те года, 
И не вернуть мне их назад.

Мне стыдно вспоминать, 
Что я был раньше пацаном, 
Что не умел писать, 
И что был с рифмой незнаком.

Молчу я и о том,
Чем я был занят, что любил.
Все вспомнится потом,
А я тогда в восьмом лишь был.

Пойду я дальше вглубь,
Когда был в третьем классе я -
Я был хитрец и плут -
Все норовил я галстук снять.

Потом узнали мы,
Что перепачкал Ленин в кровь
Все галстучки страны -
К поснимали их долой.

Иду я дальше вниз:
СССР, Москва, июнь.
Мечты мои сбылись -
Здесь москвичи, куда ни плюнь.

А мне всего шесть лет, 
Но я смышленный и не вру, 
Во мне еще зла нет, 
И по Таганке я иду.

И если день за все четыре года, 
То у меня по жилам дрожь бежит, 
Я возвращаюсь к мысли этой снова: 
Четыре дня поэт Высоцкий спит.

Ну что еще сказать? 
Назавтра будет новый век, 
Я буду жизнь терзать, 
Ведь я жестокий человек.

Мне будет двадцать два, 
Я сочиню свой стих о том, 
Каким я был вчера -
Неповторимым чудаком.

А если день за все четыре года, 
То у меня по жилам дрожь бежит: 
Я возвращаюсь к мысли этой снова: 
Мне лишь неделю остается жить...

29.2.96