Аннотация: декабрь, 2010. Есть места, в которые всегда возвращаешься...
"You can check out any time you like, but you can never leave" (с)
Есть места, которые не забываешь. Они всегда с тобой, всегда рядом. Ты можешь любить или ненавидеть эти места, им все равно. Они себе цену знают. Они могут притаиться в укромном уголке твоего сознания, сделать вид, что их нет, чтобы в самый неподходящий момент выскочить из-за угла, да шарахнуть тебе по голове так, что ты на мгновение теряешь связь с реальностью. Могут тлеть угольком где-то в груди, прячась под ребрами, методично постукивая и грея тебя самыми холодными ночами. Но они никогда не уйдут. Никогда и никуда.
Есть места, которые проскальзывают незамеченными мимо твоего внимания. Из тех, где прошел и тут же забыл. А то и вообще не заметил, погрузившись в свои мысли. Они не обижаются, им все равно. Они себе цену знают. Ты их не заметишь, зато другой впустит в свое сердце, где они совьют уютное гнездышко. И все будут довольны.
А есть и такие, откуда невозможно уйти. То есть, ты будешь пытаться, ты будешь уходить - хотя бы просто чтобы доказать себе, я сильный, я могу. Им будет все равно. Они-то знают, что рано или поздно ты вернешься. Намеренно или случайно - неважно. Ты можешь стремиться туда всем сердцем, а можешь просто идти, куда глаза глядят. И слишком поздно понимаешь, что глядели они в сторону того места, которое ты, как когда-то верил, покинул навсегда.
Ты стоишь в отдалении, не решаясь подойти, рассматриваешь окрестности, машинально отмечая все изменения, произошедшие за время твоего отсутствия. Это может быть тихая грусть, когда натыкаешься взглядом на покосившееся строение, поскрипывающую от ветра дверь, неубранные аллеи. Это может быть неуместная ревность, если ты видишь, что листья аккуратно собраны в бурые холмики под деревьями, окна весело сверкают чистыми стеклами, а из трубы поднимается дымок. Это все неважно. Вопрос в том, что ты сделаешь дальше, как поступишь.
Ты можешь повернуться и уйти. А можешь сделать шаг вперед. Вернуться в прошлое.
Ты поднимаешься по ступеням крыльца, медлишь на пороге и тянешь на себя жалобно скрипящую дверь. Делаешь шаг вперед, моргаешь, позволяя глазам привыкнуть к полумраку. Сквозняк, ворвавшийся в открытую дверь, разгоняет застоявшийся воздух; в помещении пахнет деревом и пылью. Ты медленно идешь вдоль столов, проводишь рукой по подоконнику, стирая пыль, сметаешь паутину. Разводишь огонь в камине, не успев даже удивиться - откуда взялись дрова, кто позаботился? Выходишь на улицу - там, под окнами, все еще растут мята и шалфей. Рассеянно обрываешь листья, находишь почерневший от старости чайник, мешочек с сахаром, до которого не добрались муравьи и крысы. И с чашечкой горячего чая усаживаешься в кресло у весело потрескивающего камина.
Тебе спокойно и уютно, как будто вернулся домой.
И только время от времени ты поглядываешь на входную дверь.
Потому что знаешь, что сюда рано или поздно возвращаются все.