Аннотация: ноябрь, 2008. Не то о городе, не то о празднике, не то о хороших людях. С названием, как всегда, полный швах.
Этот город самый лучший город на земле
Он как будто нарисован мелом на стене...
Иногда мне кажется, что эта песня написана про мой город. Он действительно - лучший на земле. Только нарисованы там не трамваи, фонтаны, реки и мосты, а церкви, шумные базары, зажатые между высокими стенами, бесконечные лестницы, узкие улочки, которые никогда не знаешь куда могут тебя привести. А стоит выйти за стену, и картина меняется, словно кто-то ломает тонкую перегородку между эпохами: на смену дышащим древностью стенам, которые помнят не один век, приходят новенькие многоэтажки, вымощенные отполированными временем плитами дороги сменяются асфальтом, вместо резкого запаха пряностей тебя встречает многоцветье вечерних огней небольшого, но все таки мегаполиса. Ты делаешь всего один шаг, а кажется - проходит тысячелетие.
Разве можно не любить такой город? Город, в котором возможно все, в котором смешалось прошлое и настоящее, история и сказка. Город, за который идет бесконечная война, за который сражались и отдавали жизнь. Город, имя которого звучало в клятвах и последним вздохом. Город, самый прекрасный и неповторимый из всех существующих на свете...
Но даже в этом городе есть свои недостатки.
Этот город несовместим с моим любимым праздником.
А только подумать, что кое где уже навалены сугробы, и вот уже месяц царит предпраздничная суета, что где-то люди ходят по улицам с нарядными коробками, улыбаются, любовно выбирая подарки для близких, игрушки и украшения на елку, шампанское и мандарины - непременный атрибут праздника. Кажется, мы совсем в другом мире. И что этот праздник нас не касается. Да, есть другой, почти совпадающий по датам, но ведь это совсем не то...
Новый Год он не заменит.
Я медленно иду по улице, глубоко засунув руки в карманы легкого осеннего плаща. Тридцать первое декабря, а о снеге мечтать и не приходится. Дождя - и того нет. Небо темное и чистое, без единой тучки, если присмотреться, то сквозь городской смог и яркое освещение можно разглядеть несколько звездочек. Ветер, правда, ледяной, обжигает открытые щеки, развевает волосы, заставляет щурить глаза. Но и ему, конечно же, далеко до новогодних морозов. Здесь их, впрочем, вообще не бывает...
Глупо и наивно было надеяться, что эта шумная площадь в центре города сможет подарить частичку того праздничного настроения, которого мне так не хватает. Можно подумать, что я живу здесь первый год. Да, здесь всегда царит праздник жизни, здесь ярко, шумно и весело, но именно потому что это происходит все время, сейчас это не спасает. Я хочу настоящего праздника, чтоб елка, подарки, шампанское, бой курантов... Где это все? Осталось в далеком прошлом...
- Милая девушка, почему вы грустите?
Он стоит прямо передо мной и его ясные голубые глаза, от которых разбегается ручеек морщин, блестят совершенно не старческим задором. Ему, наверное, лет шестьдесят, он одет в серый костюм с галстуком, так непривычно смотрящийся здесь, посреди города, а в руках держит футляр скрипки.
Я молчу. В самом же деле, не объяснять ему, что мне грустно оттого, что я не могу совместить две вещи, которые люблю больше всего на свете: город и праздник. Да и вообще, это, наверное, глупо и смешно в свои неполные двадцать-то лет грустить из-за того, что тридцать первого декабря перестало быть для тебя праздником...
Он словно читает мои мысли.
- Не грустите, милая девушка, - говорит он. - Сегодня же великий день, сегодня мы встречаем Новый Год! В такой день никому нельзя грустить, ведь праздники - они для того и созданы, чтобы будить в людях радость!
- Какие праздники... - тихо бормочу я. Но он меня слышит. И улыбается. Понимающе улыбается.
- Сегодня мы встречаем Новый Год, - негромко повторяет он. И лукаво подмигивает. - Пройдемте со мной, милая девушка. Я хочу кое что вам показать.
Его голос звучит твердо и мне отчего-то очень хочется ему поверить. Я невольно улыбаюсь в ответ и позволяю ему взять меня под руку.
Мы идем совсем недолго - до центра площади. Там, я знаю, всегда сидит женщина, перебирающая струны арфы. Но сегодня ее почему-то нету, зато напротив осиротевшего места пристроился мужчина, играющий что-то из классики на духовом инструменте - никогда их толком не различала. Мой спутник едва заметно мне кивает, подходит к музыканту, склоняется и что-то говорит ему на ухо. Тот, не прекращая играть, слушает, внимательно смотрит на меня, потом улыбается и кивает.
Он выдувает последнюю ноту, опускает свой инструмент и склоняется к магнитофону, который я прежде не заметила. Старичок ловит мой взгляд, снова улыбается и расчехливает скрипку. Я заинтриговано наблюдаю за ними, не совсем понимая, что же мне хотели показать. Наконец, мужчина находит нужный диск и садится на место. Старик встает рядом с ним, полуприкрыв глаза, вслушивается в начальные ноты музыкального сопровождения и касается смычком струн.
У меня уходит около минуты, чтобы понять, что именно они играют. Бессмертный хит группы ABBA, "Happy New Year". Я замираю, мир вокруг останавливается, расплывается, исчезает, реальными остаются только два музыканта да старенький магнитофон. Я боюсь вздохнуть, боюсь пошевелиться, чтобы, не дай Бог, не нарушить эту хрупкую атмосферу, которую они сплели вокруг меня, атмосферу праздника. И когда музыка стихает, мне хочется завыть.
Но ненадолго. Мужчина тепло мне улыбается, переключает что-то на магнитофоне и следующую песню я узнаю сразу же и даже тихонько напеваю: "Пять минут, пять минут, бой часов раздастся вскоре...". Я не успеваю расстроиться, когда и эта песня заканчивается, потому что они сразу переходят на другую, до боли знакомую и с детства любимую "Расскажи, Снегурочка, где была?", из мультфильма "Ну, погоди!"; причем, мужчина играет роль волка, а старик-скрипач - зайца. И дальше, дальше, перебирая новогодние песни, старые и новые, грустные и веселые, перетасовывая их, как колоду карт, и я понимаю, что это - лучший новогодний подарок, который я когда либо получала, от двух совершенно незнакомых мне людей, и что новогодняя игрушка - стеклянный фиолетовый шарик, осыпанный серебряными блестками, который в какой-то момент преподнес мне мужчина, пока скрипка выводила "Остыли реки и земля остыла", - она не фальшивая, и радость от нее искренняя и неподдельная. Новогодняя.
Музыка стихает и мне берет несколько секунд на осознание того, где я нахожусь. Мгновенная тишина взрывается аплодисментами; я оглядываюсь и понимаю, что вокруг нас собралась целая толпа, завороженно слушавших двух музыкантов. Старичок прижимает скрипку к сердце и низко кланяется, мужчина просто открыто улыбается. Концерт окончен, все свободны.
Я встряхиваюсь, окончательно приходя в себя и тянусь за кошельком. Случайно наталкиваюсь на укоризненный взгляд голубых глаз и рука замирает в кармане.
- Не надо, - мягко говорит скрипач. - Мы не примем от тебя денег.
- Но... - растерянно бормочу я.
- Ты чувствуешь, что сегодня мы встречаем Новый Год? - почти что строго спрашивает он меня.
На этот раз я не колеблюсь:
- Да.
- Вот и славно, - улыбается старичок, бережно пряча скрипку. - А до полуночи у нас, кстати, меньше десяти минут... Коль, у тебя...
- Да, конечно, - кивает мужчина. - Стаканы, правда, одноразовые, но, думаю, девушка нас простит... Ведь простит же?
Я невольно улыбаюсь.
- Простит.
- Вот и славно, - повторяет скрипач. - Давай, не тяни...
Коля достает из безразмерной сумки, лежащей около магнитофона бутылку шампанского, штопор и несколько пластиковых стаканчиков. Хитро смотрит на меня, усмехается и бросает мне ярко-оранжевый шарик. Я тихо ойкаю, но мандарин ловлю.
- Хорошая реакция, - выносит свой приговор Коля. - Может, у меня еще завалялись...
- Какой же это Новый Год без мандаринов, - кивает старичок. - Пять минут, Коля.
- В пять минут решают люди иногда не жениться ни за что и никогда, - напевает мужчина, лукаво подмигнув мне. С легким щелчком он откупоривает бутылку, разливает искрящуюся золотую жидкость по стаканам. Старичок деловито смотрит на часы.
- У вас две минуты на то, чтобы подумать о желание, - говорит он.
Я обхватываю ладонями свой стаканчик, словно дорогой хрустальный бокал и запрокидываю голову. Разноцветные огни вывесок и фонарей ослепляют, но я вижу одну-единственную маленькую звездочку, прямо перед собой.
Кажется, она мерцает в такт моим мыслям.
- Десять... - вырывает меня из задумчивости.
Этот город самый лучший город на земле...
- Четыре...
- Три...
- Два...
Звездочка подмигивает мне в последний раз и катится с неба, оставляя за собой длинный шлейф.
- Один! С Новым Годом!
Мы беззвучно чокаемся одноразовыми стаканчиками, выпиваем и закрываем глаза.