Побережный Алексей Николаевич : другие произведения.

2005ый год

К дому...

Свою судьбу меняю ежедневно. Я - не домашний, я авантюрист,

И голосам из прошлого напевным внимаю. Внешне - прост и неказист,

Как и положено любителю дороги. Не обзавелся скарбом, небогат

И чаще на свои надеюсь ноги, Когда душа и сердце повелят

Собраться в путь. Минута - я в дороге: Чем меньше оставлять - тем легче жить!

Ключ положив для гостя на пороге, Разматываю расстоянья нить.

Иду, смотрю по сторонам, дышу, Вокруг меня веселый ветер скачет...

Приду и впечатленья опишу для тех, кто сомневается в удаче,

Кто не рискует дом оставить разом, придавлен бытом, и ручной совсем,

Прикрыт своей жены роскошным тазом от наглой нетерпимости проблем.

Пусть вспомнит, как свежо свобода пахнет и осознает, - нет таких границ,

Что не пройти, и пусть тихонько ахнет, просторы поменяв на серость лиц...

А я отправлюсь дальше...Мне дорога уверенности в силах придает.

И знаю я - пройдет совсем немного, дорога снова к дому приведет...

Дышу...

Живу теперь судьбой ночною, а день с трудом переношу

И раздражение тушу, напрасно близких беспокоя.

Стал для себя теперь изгоем. Вою...

Я на ходу меняю цели, стараясь лишь не опоздать.

Идей безудержная рать, подобно огненной метели,

Ворвалась в мирозданья щели еле...

Я - смесь горчицы и ванили - со скорбной миной хохочу.

Еще несдержанно молчу, как будто горло перебили.

Мне многое не по плечу. Рычу...

Я сам собой не буду понят, и примириться не дано.

Экран - унылое окно... Несутся вскачь минуты - кони.

Душа, как голубь на балконе, стонет...

Я доверять могу удаче, надеюсь, что не подведет.

Она со мной который год. Я с ней и феномен, и мачо.

А если изменила, значит - плачу...

Зачем - то грустное пишу, тоску лелею сладострастно.

Ночная тишина опасна, а я опять любитель - шут.

Иронией сквозь боль грешу. Дышу...

Напрасно ночь зовут седой

Поэты ночь зовут седой, а ей и горько, и обидно,

И знает, - рано на покой. Она юна, - а вам завидно!

Ночь хороша - не только летом, ночь молода, как никогда!

Сплошное танго до рассвета, и даже регги - иногда!

Напрасно старите вы ночь. Пусть молодится - мне не жалко!

Впотьмах отбросит годы прочь,- Свежа!

...как розы катафалка...

Ненавижу жечь мосты...

В окне устало наблюдаю все те же редкие кусты.

Я не люблю взрывать мосты. Я их тихонько разбираю.

Исчез настил, и по одной валю опоры неустанно.

Я - не рисованный герой, мне это больно, как ни странно.

Все нити разом оборвать - и рухнуть, как марионетка...

Что дальше, трудно угадать? Висит замок, закрыта клетка...

Подрастерял свои мечты и оптимизмом не страдаю.

Я ненавижу жечь мосты! А жизнь проходит где-то краем...

Камчатский день почти угас. Стихи из лоскутов слагаю.

И настроение сейчас - как у повешенного в мае.

Не надо резкостей пустых, они в финале не играют.

Какие, к лешему,мосты - я раб заснеженного края...

Осень - зима 2005

Опять большую сопку облетая, висит уныло парапланерист.

Я неба седину воспринимаю, как залитый идеей чистый лист.

Не чувствую прихода вдохновенья, не научился узнавать исток.

Лишь только зов за гранью ощущенья, лишь только посторонний шепоток...

Поэзией природа пропиталась настолько, что уже не отличить.

То за стеклом двустишие осталось? И вроде ветер рифмою стучит...

Свистит в трубе порыв стихов колючий, и в дверь, и в окна просится - пусти!

Открою все - вот так, на всякий случай!

Как холодно...Одеться и уйти...

Полустих

Полуобраз, полутема. Полумрак, полуэкран.

Полумысль, полупроблема, полумиф и полутранс.

Полурадость душу греет, полугоречь сердце рвет.

Полуветер в окна веет, полуночь вот-вот придет.

Полусказка, полуморок, полустрах и полусмех.

В полустрасти полузорок,- полусделать полугрех.

Полуждать - полубояться, полужить - полуустал,

Полудень полурешаться целовать полууста...

Полубегал - полуползал, в полусвет и полутон.

Полурано, полупоздно, полупраздник, полусон.

Огорчился полумудрый -рассмеялся полупсих:

Полутворчество под утро - получился полустих!

Рождение бродяги

Подсобрав за полжизни силы, откажусь от терпенья долгого.

Что судьба во мне накопила, я рассыплю вокруг осколками.

Я раскрою пошире двери, сброшу годы - рюкзак затасканный,

Развернусь и походкой зверя за любовью уйду и ласкою.

Не откликнусь на крик вдогонку,- уши рифмой забил, как ватою.

И свободы храня иконку, растворяюсь в метель лохматую.

На закат, на восход - не важно, пробираюсь тропой немеряной,

Чтобы сердцем понять однажды: я нашел, что давно потеряно...

Я и критика моя

Бумага, ручка, небо, море синее. Есть настроение сейчас - писать стихи!

Вот напишу я что-нибудь красивое...Но почему так "пробивает по хи-хи"?

Казалось бы, что проще - все, чем дышишь, ты на бумаге внятно растолкуй

И в рифму. Но, пока ты это пишешь, такое лезет - мама, не горюй!

Вот, например, описываю деву: глаза и волосы, - а представляю грудь

И ножки длинные, и всю - в костюме Евы, а рядом - я...Как хочется вздохнуть!

Или бывает, тема "зацепила". Без роздыху над рифмою стараюсь...

Перечитал на утро - как уныло! Откуда столько яда, поражаюсь...

Какой же я? Такой, какой на вид? Как сам считал? Как подсознанье шепчет?

А может, вместе все? Такой гибрид? На самом деле, думаю, похлеще...

В таком вот духе можно продолжать хоть до утра, - остановиться сложно.

В стихосложеньи главное - начать, Закончить быстро - просто невозможно!

Как ни старался, все не получается!

Но я попробовал...Бумаги лист кончается...

2006ой год, январь - июнь

Человек тьмы

Крича: "Подъем!" за разом раз, будильник утро мне пророчит,

Но амбразура сонных глаз мне солнце показать не хочет.

С водой холодной оживу и черным кофе ароматом.

Корабль жизни - на плаву! Я бултыхаюсь где-то рядом...

Начало дня, начало дня... Кому все это интересно?

Оно не вдохновит меня ни прозой, ни стихом, ни песней.

Живу "совой", во тьме горя, а на свету - неловок очень.

Нет ничего длиннее дня. Нет ничего короче ночи...

Я светом ранен на лету. Прошит навылет. Ну за что же

Мне сердце бедное в быту свет солнечный червями гложет?

И в сумерках, вздохнув легко, я наконец расправлю плечи.

По жилам кровь течет рекой, в душе - огонь! Снаружи - свечи...

Могу быть другом и врагом, плохой, хороший, просто - странный.

И тьма шершавым языком, мурлыча, мне залижет раны...

Где-то

Где-то странствует нежный, играющий стих.

Где-то бродят мои нерожденные строчки.

Я готов обласкать их - от точки до точки,

Я мечтаю лелеять и баловать их.

Все бывает - со скрипом откроется дверь,

В душу хлынет эмоций звенящая стая!..

Жду я этого дня не дыша, не мигая,

Не желая побед, не считая потерь.

Я вложу в них удачу, мечту и любовь...

Но стихи, как и дети, растут незаметно

И уходят из дома тропою заветной

В окружающий мир остывающих снов...

Кромкой дымчатой...

Кромкой дымчатой снов и забот я отрезан от нового века.

Над Камчаткою солнце встает, в направленьи всемирного бега.

А в Сибири - глубокая ночь, и москвич поспешает на ужин.

Я гоню сновидения прочь, огибая застывшие лужи.

Перекличка задач начата... ...а в постели осталась, нагая,

Мне вдогонку мурлыча, Мечта:

-Ты проснулся, а я засыпаю...

Неуловимая

Ты коварною походкой приближаешься на миг,-

То ли парусная лодка, то ли журавлиный крик...

Ты прильнешь неуловимо,- коготками по струне!

Тоненькая струйка дыма, отражение в окне...

Не идешь - летишь, конечно, все торопишься, малыш.

Вся в заботах бесконечных, с телефоном даже спишь...

Перебор - для человека столько самых разных дел.

Может выпал я из века? Как на поезд - не успел?

Пусть мой вымпел гордо реет - время каплет, не течет.

Да, я кажется, старею... Только возраст ни при чем!

Поцелуешь, будто в шутку, и - на выдох, как запрет:

"Как всегда, я на минутку!" Для меня минутки нет...

О пользе курения

Ты знаешь, что-то там, за пол-Земли,

Из человечьих взоров ускользая,

Лежало, как корабль на мели...

А, все равно!.. Прелюдия такая.

Неисполнимых пожеланий нет.

Есть краткость лет, и прожитого ноша.

И вот злорадно скалится скелет,

Держа свою косу на взмахе... Боже!

А ты и жить еще не приступал,

И только понял, что мечта - крылата!

Как он некстати, траурный финал,

Сознание, что жизнь и есть - расплата...

Хоть ненадолго отдалить покой!

И, ошалев от равнодушной дури,

Махнешь на Смерть дрожащею рукой:

Мол, погоди слегка! Садись, покурим...

Перепутье

Ни к чему теперь слова, ни к чему.

Все стекается едва к одному:

Болевой порог -

Снова вышел срок,

Я стою на перекрестке дорог.

Невтерпеж мне старый лад, невтерпеж.

Не заладились дела - ну и что ж?

Рухнет быта клеть,

Мне не усидеть.

Вот, наверно, за мечтой не успеть...

Три пути лежат у ног, три пути.

Обхитрить бродяжий рок, обойти?

Все опять не так,

Словно свыше знак -

Как всегда, свернул налево, чудак...

Сливаясь...

Сливаясь со Вселенной,- и души, и умы,-

О жизни нашей бренной оставим память мы.

Тоски щемящей соло, и блюза грусти стон...

Стихи на грани фола - здесь лучше саксофон,

И губы виртуоза, табачный дым в бистро...

А память - жизни проза, наивна, как метро...

На властный зов Вселенной ответим тихо: -Да!

Сквозь облака, как в пену, уйдем...ненавсегда.

Предпочтения мои

Любить и не любить - удел разумных, Природа отдыхает от проблем.

Плету рассказа нить, порой бездумно, Меняя ежечасно список тем.

Что не люблю, - мой город в дымке смога, И бешеных авто хрипящий рот.

Бешусь, когда Россия - недотрога пред чужаком колени разведет.

Я ненавижу самомненья имя, над истиной несдержанно скорблю.

Еще - свои стихи, и вкупе с ними - отравленное чувство

де жа вю...

Драм не люблю - общественных и личных, но помню - трезвый или во хмелю:

Высоцкий СПЕЛ уже. Категорично!

Не стоило писать: "Я не люблю"...

А что люблю? - Вопрос неинтересен, банален: Море. Звезды. Месяц май.

И тишину - ни музыки, ни песен.

Лишь изредка -

Gun`s`n`Roses,

"Don`t cry".