Я на пределе. Я бухаю. Сознаюсь!
Я не могу смотреть на умерший Союз...
И, может, старый сон придет ко мне,
О том, что видно мне в прокуренном окне...
Я вне политики. Я кем-то разделен.
Я снова вижу сон. Реален он.
И вроде бы в душе тупая гладь.
Прости, читатель, как же хочется стрелять!