Под шепот дней опадает лето, 
вьет паутину на потолке...
Зачем же сделало Время это - 
ушло беспечно и налегке, 
забросив сад и родные вишни; 
зачем давало добро слезам, 
сказав в двенадцатом, - "Прочь, ты лишний!", - 
скользнув каштаном по волосам? 
Зачем в груди вырезало Солнца, 
зачем селило в них свет и стон, 
и легким росчерком стихотворца 
в блокноте - "Кончено...год - сожжен"? 

Зачем осколками - в кровь и вены, - 
чтобы остались те дни в кривых, 
когда отрогом Святой Елены 
вставали скалы ночной Москвы? 
И на песке время выжгло "предан"љ 
у спуска к Волге на Полевой, 
где в перекрестиях "быль" и "небыль" 
строкой играло - сороковой... 
Мир, зашифрованный в вестибюлях, 
мир копьеносных людей и стен, 
беспечно встретил меня июлем 
и проводил, не подняв с колен.

2017