Заразилась я. Песней Булата Окуджавы заразилась: 
"После дождичка небеса просторны, зеленей трава, голубее медь..." 
Уже больше недели как!.. а я всё: 
"В городском саду флейты да валторны, капельмейстеру хочется взлететь..."
Ну, нельзя же так, Булат Шалович!  
Что делать? 
И придумала! Ага, начну-ка сражаться с приставалой, как в компьютерной игре: только вспыхнут слова:
"Ах, как помнятся прежние оркестры, не военные, а из мирных лет...", а я - delete! 
Только "Расплескалася в улочках окрестных та мелодия...", а я - delete!
И получилось! А потом...
Вот уже и вторая неделя на исходе, а я:
"Но из прошлого, из былой печали, как ни сетую, как там ни молю..." Delete! 
Но тут же, следом, крадучись, -  словно из тумана: 
"Проливается чёрными ручьями эта музыка прямо в кровь мою".
Булат Шалович, прости! Delete-Delete-Delete! Но...
"После дождичка небеса просторны, голубей вода, зеленее медь..."