Я не здоров, быть может, я простужен
И завтра слягу сражённый на постель.
Но мне такой исход совсем не нужен,
Ведь за окном бурлит апрель.

Но хворь, прицепившись, не отстаёт,
Клонит моё тело на мягкую кровать
Там за окном весна резвится и поёт.
А мне, даровано лишь горевать.