Мой рифмовательный порыв
Пропал, минуты не побыв.
Его так долго ожидал
И сладости ему давал.
А он ушел исподтишка
Мне не оставив ни стишка.
Его я холил и лелеял,
А он на зло всё время блеял.
Со мной общаться не хотел
и говорил что много дел.
Я тихо злился и грустил
Его остаться всё просил.
Сожрал такой вот гадкий
Конфеты все украдкой.
Не попрощавшись даже
Уехал в экипаже.
Теперь с пером наедине
Купаюсь тихо я в вине
Я слышал истина на дне
Но как познать её вот мне?

Ты на меня слегка лишь глянь -
Не алкоголик и не пьянь.
До дна мне нынче не дойти,
А может как-то обойти

Сей выпивающий канон -
В бутыль проникнуть как шпион?
Но вот беда -бутыль темна 
Не выпив, не увидишь дна.
А может это мне не нужно?
Пойду-ка лучше я на ужин.

Он сидел один в интернете,
А может на всём белом свете?
Не понят крутыми умами,
А может тупы' они сами?

Писать у нас нынче каждый мастак
В России всегда везёт, коль дурак.
А если дурак окружен дураками,
То умные станут у них мудаками.

Так может причина главное в этом,
Что так тяжело быть в России поэтом?
Правду не любят - её убивают
Или напомнить о ней забывают.

Авось мы привыкнем ко всей этой лжи,
А коль ты не помнишь - пойди докажи.
Как терпелив народ на Руси -
Молча ответят, что не спроси.

Но в тихом омуте, как говорится
Буйная силушка часто таится.
Спичку зажжешь и к костру поднесешь -
Вряд ли ноги свои унесешь.

Силушка встанет, если проснется,
От лжи и от грязи чужой отряхнется,
Да как ручищей своей она врежет -
Кто был всем - будет повержен.

Я умирал десятки раз
Но возрождался каждый раз
Как феникс часто я сгораю
Но до конца не умираю
Ко мне лишь спичку поднести
И буду снова чушь нести 
(в смысле писать)
Он из всего создаст стишок
Народ он вводит часто в шок
Не от того ли гении похожи
Что их осмеивают с ложи.
почем мне знать о жизненной правдивости
коль сам пишу не ожидая справедливости
и как он умудряется друзей иметь
коли в стихах его чушня на треть
о чем подумает то сразу и рифмует
осознает что пишет иль балу'ет?
конечно сам он говорил однажды
давайте может повторимся дважды 
его стишки ещё не мастерство
а лишь рифмовка слов и баловство
когда бы мог он быть уверен
что стих его не так уж скверен
ему не достает хорошей Музы
ведь даже муза может быть обузой
Остапа снова понесло
а ну-ка где же там весло
сейчас ему я вмажу тихо
а то тут расписался лихо
иль сделаю ещё похуже
отправлю-ка его на ужин
а после мыть посуду
и кошек не забуду

прошло ещё десяток лет
так и не взяв себе обет
и прочитавший пятикнижье
он мнение изменил о жизни
живет тут пятый уж десяток
всё так же не берет он взяток
хоть верит в Бога, но с трудом
всё думает - а что потом?
потом естественно молчит,
молчат о том и все врачи,
ученые на перепутье,
но говорят что знает Путин.
спросить у Вовы шансов нет
через хваленый интернет
на письма отвечают слуги
все с заторможенной потуги
так нету или есть тот свет
кто даст правдивый нам ответ?

сизу в контакте и туплю
и дурова я не люблю
а он наверной смесной
иль осабосеный такой