|
|
||
Рассказ о крушении идеалов... | ||
Под фиолетовым небом, под свинцовыми тучами течет река.
Добегает до обрыва и падает вниз. Она даже не бежит - она ползет, несет свои зеленые воды, омывая кокон из зеленых ветвей, что прибился к берегу на самом краю пропасти.
Это - то место, где ожидает своего конца все живое.
Это и есть Край Света.
Вся жизнь медленно уходит в Никуда.
Здесь нет жизни. Здесь есть только ее последствия. Запах разложения. Влажный воздух.
Абсолютно безветренная местность.
Река берет свое начало из Ниоткуда и уходит в Никуда.
Скоро вода уведет за собой и кокон.
***
- Тебе не жалко? - спрашиваю я.
- Нет, - отвечаешь ты, даже не посмотрев на меня.
- Совсем-совсем?
- Совсем-совсем.
Ты складываешь свои рукописи в бумажные кораблики, поджигаешь, и спускаешь на воду.
***
Она в коконе.
Она - Новая Жизнь, обреченная на Смерть еще до своего Рождения.
Кокон сковал ее, плети обвили ее тело.
Ей надоело ждать.
Она - заживо погребенная.
И ей надоело ждать.
***
Ты смотришь на то, что сделал.
Ты стоишь ко мне в профиль, и я вижу, как ты закусываешь губы. И без того бледное лицо превращается в белое, словно мел. Ты едва сдерживаешь слезы.
И я вижу, и я чувствую, ЗАЧЕМ ты это сделал.
Тебе сжигает БЕЗВОЗВРАТНОСТЬ твоего поступка.
Помнишь, как ты сказал, что ты себя изжил? Что не можешь писать более, когда исчерпал всю Боль? Помнишь, как я говорила, что ты сходишь с ума, а ты исписывал белые листы чернилами разбрызгивая по бумаге свое Отчаяние, Ненависть, Любовь, Безысходность, Гнев, Нежность и БОЛЬ?? Помнишь, как сказал, что нуждаешься в сильных ощущениях?
Пил?
Ездил на крыше поезда?
Прыгал с моста?
Менял место работы?
Помнишь?
Но этого не хватало для того, чтобы родить новый шедевр.
Ты знал, что только что Убил, чтобы Создать.
***
Ей надоело ждать.
Ей надоело ждать Конца.
Откуда берется эта Сила?
Она разрывает путы, она освобождает сначала руку, затем вторую, раздирает плеть, сдавливающую горло, и обретает СВОБОДУ, обретает ЖИЗНЬ...
Она - Сила.
Она - Сила.
Неподвластная Природе Сила.
Время берет обратный ход.
Рассеивается туман.
Рассасываются тучи, светлеет небо.
Всходит трава.
Исчезает Никуда.
Она - Сила.
И она дарует тебе Новую Жизнь.
***
Мы молча брели вдоль парковой аллеи.
Ты был уверен в том, что твое Прошлое больше никогда не вернется.
И это сжигало тебя.
Это была Новая Сила.
***
Совсем недавно ты, словно невзначай, сказал, что издательство купило у тебя рукопись твоего романа, и далее вел речь о своей мигрени. За неделю до того ты обронил что-то вроде "жаль, что рукописи все-таки горят". Но спохватившись, понимая всю БЕЗВОЗВРАТНОСТЬ своего поступка, сказал - "Если бы я не сделал этого, это был бы уже не я"...
Ты ошибаешься.
Рукописи не горят.
Завтра я преподнесу тебе большой и толстый конверт.
Ведь если бы я не сделала этого тогда, то это была бы не я,
мой дорогой Мастер.
|