(Истина снова в пяти словах, а не в трех. Цветаева права - уже не новость.)
Смотри, ведь мы совершенно не похожи:
ты смешной, а я - тоскливая...
И живу я на Таганке, а ты - на Октябрьском поле, а это, как-никак, далеко.
Далеко...
Еще, я мечтаю о большом синем окне с облаками, а ты - о коричневых крышах и белых голубях в этом окне. "Под студию". Да, под студию... "Под жизнь" - я бы сказала, но я, как обычно, молчу.
Ты говоришь, что плохо привыкать к одиночеству. Я отвечаю: это оно ко мне, а не я.
Для тебя есть "плохо" и "хорошо", а я верю в полутона и
в (тссс...) Ван Гога, рисующего звезды в утыканной свечками шляпе...
Еще ты бреешься по утрам, а я - медитирую.
У тебя есть мечты, а у меня есть смысл. (Поменяемся?)
Ты любишь теплые мохеровые свитера, а я люблю тебя в них...
Мне нравятся девушки с греческой внешностью, а ты абстрагируешься.
Я люблю сыр с плесенью и утренний Невский проспект.
Ты любишь свою комнату и разобранный мотоцикл посередине.
У тебя есть твои иллюзии, а у меня осталась моя последняя: ты меня понимаешь.